de adoquines y gelatina

conservo en mi todas las tardes del mundo como gelatinas de tenso presente que vibran y danzan cada vez que respiro; son tardes acuáticas en las que chapoteo entre sargazos agarrado a un madero funerario de clavos afilados que perforan mi piel marcando una hora de sabor metálico, las cuatro y veinticinco, cuando se libera de sus ataduras la agonía de la mediana edad del día y no soy nadie, "e nao posso querer ser nada". vértigo abisal que enhebra todos los recuerdos de una vida que se hundirán conmigo, ayudados por los adoquines hinchados de monotonía que se van apilando dentro de los bolsillos añejos de mi abrigo, todas esas tardes del mundo como gelatinas de tenso presente.

navidad esco(ho)tada

esta mañana me han encerrado dentro del claroscuro del escote de la cajera del gadis. cuando pasa el pack de seis cajas de leche semidesnatada feiraco por el lector de códigos de barras, sus pechos me amasan como a un bandoneón hojaldrado relleno de chantilly, y siento las bielas, los engranajes y las rodaduras, las mecánicas nostalgias del amor navideño pugnando por liberarse de la blusa de fuerza para anegarnos a todos con lazos de regalo, tarjetas de crédito y pezones de menta fresca. sin duda debe de ser navidad porque Sinatra así lo canta dentro del canalillo (violines en catarata, renos a los coros, pavos borrachos en desbandada). cada milimetro de su seno es la más intima distancia que me permite la ley de alejamiento que padezco a la realidad, y en ella me mezo (curiosa rima con mejo) hasta que llegue el cambio de turno o ella se rasque mis poluciones, ajena a mi éxtasis epifánico de amanecer de grillos ocultos que palpitan y sonríen.

corre, franético, corre.

rozando el borde de una copa de cristal hasta que el sonido amanece con pasos trémulos y la pantalla se sonroja: melodías en la cuerda floja. así una mañana tras otra, al final de un corredor de sábanas, donde las almohadas afinan sus gemidos de algodón ahumado para su sinfonía de reposo vegetal, emerge la venganza hipotecaria de una vida ofrecida al sueño y al olvido : nubes que doblan montañas y les obligan a contemplar el cielo de musgo y acero. meditaciones dictadas por el dedo meñique de tu pie en una lengua olvidada sobre una esquina de tu cama a las dos de la mañana (horas de cera gótica y turbera y llamas fatuas, la chispa del candil enterrada que me espera inutilmente). la fe en la patada que desgaje el eje del tiempo y se prolongue en pasos agitados cuando el amanacer corra tras el sueño perdido, así una mañana tras otra, como doncellas de manto viudo en procesión hacia el santuario y desde sus pechos de yelmo calado surge la oración, el camino de baldosas ajadas, la mano que te empuja desde el dobladillo de tu pequeño mundo acolchado hasta el estruendo de otra puerta que se cierra y ya es de día.

botón de cuello. (críptico).

hoy me concedo la lluvia sobre recuerdos estancados. veo mis manos lamiendo ombligos hace ya muchos años, sus pezones encharcando mi ropa, un devenir pausado entre sus labios, más allá del deseo, mucho más allá, al fondo a la derecha, sus caderas a barlovento, cada una de mis neuronas firmes delante del paredón pensando en ella, la santabárbara que me desnudaba en la playa para luego vestirme , como a un niño que sigue meándose en la cama, y después la traición que no sufrí, las tardes de insolación leyendo a henry miller, todos me hablaban pero el colador sufría bajo el émbolo, demasiadas vísceras, cada hora era un cádaver reluciente expuesto en la vitrina, desde entonces cada vez que me deslumbra un botón de cuello siento naúseas, desde entonces no visto nada más que camisetas.

Excavando el bache

desde las trincheras de las simas del vino, te recuerdo, sin acritud. salud.

http://in.solit.us/archives/dcode/6901302867*

*Poema Franético (colaboración Torreira.6 de la mañana)

el tren se va

el tren avanzaba a dentelledas horadando el horizonte. se va, se va, se va. y yo me quedo aquí, sentado en el banco de la estación como un tolstoi arrebatado de si mismo. ¿ qué es el sueño? ( un eslabón). tras cada columna que alivia tu gravedad, existe un sueño, y en cada pliegue abandonado en tu sonrisa, y bajo todo aquello que tu odias, y yo adoro, sinceramente... no más que un reflejo apoyado en tu persona cubriendo mis espectros ( yo vivo como sombra pero escondo el recuerdo de la lumbre). si hubiese grietas en tu espejo... unas vetas encendidas. la rendija, preciso de una rendija para vivir como miasma que todo lo impregna, mi sueño y tu columna. me veo caer desde hace muchas noches y no puedo cerrar los ojos, por que ! qué grande y hermoso charco seré yo al despertarme!
" y el hombre bebió hasta el amanecer de un día que después dejo morir; y levantó baldosas con las uñas de los pies, para contemplar, distraidamente, el suelo feliz por no ser cielo ni estrella".
escrito desde la untura del trombón, donde descansan abatidas por el tedio las palabras residuales.

de sonrisas y gárgolas

inclino la copa recién llenada y mi mente se ladea hasta componer un encuadre de cabeza con sombrero a ras del suelo. me siento absurdo y sonrío. padezco una sonrisa como venda sobre cuencas vacías, calcetín de muñones deshilachados, labios que besan la tinta creando el borrón más hermoso, la sonrisa-paraguas de noé tras comerse a la paloma mensajera o´espeto en la última tierra seca bajo el más universal de los diluvios mientas el arca se hunde con toda el discovery channel dentro. ese tipo de sonrisa. creo que me ha salvado de ceder al vértigo abismal, al canto de las sirenas psicofónicas, cada uno de los días de mi vida (amén). todos tenemos un sentimiento-ancla que nos enroca ante el empuje de la marea alta, que nos devuelve al estadio primitivo de gárgola en el alféizar del útero (es esa voz que te asegura que hoy no vas a saltar por la ventana, cariño mío, hoy no...). la felicidad del suicida en coma. pensamientos felices.

...hemorragias de arena, relojes que agonizan...

cada mirada que se pliega cobarde, cada sentimiento caído demasiado lejos de mis manos, cada segundo que engorda años y suspiros hasta reventar como un ramo de lirios desbandados, cada mañana abrochada al cuello del dragón nocturno me recuerdan que permanezco sintonizado a la vida en una frecuencia de corcheas desteñidas y que la muerte es una sinfonía de palos de ciego sobre tarimas de chocolate espeso en busca de los oídos de un dios todavía no nacido. quisiera grapar en mis muslos todas las horas que se han ido para detener la hemorragía de arena que borbotea por mis costuras de espantapájaros cansado, pero no ... Colecciono medallas en honor a la impotencia y esas son las manchas negras que jalonan mi pecho, un rosario de cuentas pendientes, caricias de toxo y vinagre a la salida de un burdel filipino. me arrepiento de haberme conocido. tal vez mañana...

cabaña de conchas amarillas.

puede que no todo esté escrito todavía. es posible el aturuxo primixenio? casi ciento sesenta años más tarde, reconozco a un hermano francés al otro lado de la caracola: FLAUBERT DICE
"hay entre los marinos aquellos que descubren nuevos mundos, que añaden tierras a la tierra y estrellas a las estrellas: estos son los maestros, los excelsos, los eternamente espléndidos. luego están los que vomitan el terror desde las partes de sus navíos, los que capturan, enriquecen y engordan. algunos zarpan en pos del oro y la seda bajo otros cielos, otros sólo pretenden atrapar en sus redes salmones para los gourmets y bacalao para los pobres. YO SOY EL OSCURO Y PACIENTE PESCADOR DE PERLAS QUE SE ZAMBULLE HASTA LAS PROFUNDIDADES Y EMERGE CON LAS MANOS VACÍAS Y LA CARA AZUL. cierta atracción fatal me conduce hacia los abismos del pensamiento, hasta el fondo de unas simas interiores que, para los fuertes, jamás se agotan. me pasaré la vida mirando el océano del arte en el que otros navegan o combaten, Y A VECES ME DIVERTIRÉ YENDO A BUSCAR AL FONDO DEL MAR CONCHAS VERDES O AMARILLAS QUE LOS DEMÁS DESPRECIAN. DE MODO QUE LAS GUARDARÉ PARA MÍ Y CON ELLAS CUBRIRÉ LAS PAREDES DE MI CHOZA". una cabaña de conchas amarillas. babosas marinas que persiguen el rastro de versos de atún alado. el silencio de siglos como homenaje. reconozco mi angustia y mi deuda, franchute de m...

atrapado en el azogue, revisited.

mis pasos siempre rasgan la seda, maestro. hay algo torpe y pesado en todo lo que hago, aunque sonría. pellizco las cuerdas gruesas de cada momento con las uñas de los pies. miradas mercuriales a traves de muros de niebla, así es como te siento, palpando el azogue desde una tecla negra del piano a la siguiente. ya no corre el aire entre el angustiado parpadeo antes de que redima el sueño y el fogonazo de vida que me destroza cada mañana, huelo a sábanas manchadas por el incesto en una madrugada lenta de otoño, todavía arrugadas por la vergüenza y la culpa. busco el instante decisivo donde echar el ancla, ese puntoycoma que acaricie mi lomo herido, pero tan solo tropiezo con puntosfinales afilados de trompeta desbravada. así no hay manera de completar el sudoku. sueño con eremitas que orinan desde lo más alto de su columna prehistórica sobre toda la humanidad. ¿qué me pasa, doctor? este diván está empezando a quebrarme el alma ; siento la amenaza de otra inconmensurable noche sin almohada. atrapado en el azogue.

AGONÍSTICA

bienvenido. trabajo de equilibrista demediado sobre el canto de una hoja, desenterrando melodías de grisú con una cucharilla de alpaca de primera comunión, silbidos como vibraciones de copas a medio llenar bajo dedos grasientos que yacen atrapadas entre capas de arenisca y granito que el tiempo y la rutina desmenuzan cada día, cada minuto y yo las acecho tras los matorrales como un topo que surge de una boca de metro y de esa desorientación brotan las frases de boquilla estrecha, mis oidos subterráneos agonizan tras cada silencio, estas podrían ser las últimas palabras si la locura no lo remedía.

ánforas rotas

detenido en el instante cinemático del ouzo derramándose de mi vaso inclinado por la placidez de la canícula, poco antes de aflojarme bajo el peso de la duermevela, el OTRO brama con los bigotes en aspa y la mirada desenfocada de un pantocrátor (el otro es muy suyo) por que esa que se derrama es su porción del botín, la que nos mantiene dentro de la propoción aúrea, cada uno en su rincón del sistema de vasos comunicante, y me amenaza con pesadillas de amores perdidos y sonrisas de celofán que quebrarán mis portones y harán mella en los remaches de silicona de esta mi ánfora rota, tan mágica e inquietante como aquella de pessoa que se quebró al final de la escalera y de sus trozos, al intentar reunirlos, surgió una masa informe pero mucho mayor que el original, como un milagro de los panes y los peces tras una larga digestión. disgresión surgida de una visión de ánforas quebradas en el fondo del mar egeo. pessoa no estaba allí. ouzo: connecting people.

meando culpas

la nebulosa droga del oraetlabora avanza, el ancla engorda sus ojales, las visiones se fragmentan hasta el límite del interrogante supremo, mi mano no responde al cerebro que ha dado la espalda a mi alma, sueño con lemmings púlsatiles precipitándose dentro del mar de bering, currys de yelmos fucsia erigiendo catedrales de regaliz... mi compañero ismael y su ataúd de madera saben de qué estoy hablando, nos hemos embarcado juntos muchas veces... hay que follarse a la ballena blanca!! me reconozco culpable de todo este silencio que me rodea, mea culpa gutural desde los fondos de catálogo de tantos ditirambos cercenados, muñones de pie de página y versos sin lengua. pido perdón a la gramática por no yacer tan a menudo como ella quisiera en tálamos de húmedos vaivenes y aullidos alejandrinos (tanto discurso como excusa para insertar esta palabro) puntoycoma

esperando al oso cavernario

juego a sonreír contra el espejo para que su reflejo me engañe, tahur de mangas anchas y revólver bajo la pernera, porque necesito perder esta tristeza otoñal que siempre me conduce a lo más hondo de mi mismo, y hoy soy un pozo cegado donde la segunda voz de mi niñez quiere chapotear y no le dejan. tal vez si fuese otro, un simbad con chubasquero, un navegante con rumbo - esas estrellas que no se descifrar, el sextante como pisapapeles-, ulises amarrado al mástil con los oídos palpitantes, el bacalao de boca hambrienta comiendolo todo en línea recta, al menos un rodaballo de ojos que todo lo ven y lo desprecia todo, bien pegado al fondo, tal vez si esperase algo, como un cromagnon caléntandose en la hoguera dentro de una cueva de osos que han salido para la ronda nocturna y que alberga temor y un deseo de supervivencia entre las costillas, si al menos pudiera cantar algún fracaso sobre la barra de un bar, un sermón de vino, unos versos. el fuego se extingue, oigo plantigrados volviendo del trabajo, llevan un par de copas de más, puede que escuchen mis penas antes de aceptarme entre sus fauces. trovador devorado.

deletreo decandencia

la vida como envase retornable, dentro de cada vacío un anhelo de aluvión y apocalipsis, siempre levanto las solapas y las aceras en busca de notificaciones de invasión, multas por exceso de vacuidad. nadie me corrije mientras deletreo decadencias con mohines cansinos y las manos en los bolsillos, como un estampado de sábana santa que envejece entre las tapas de una biblia de motel por horas (y jadeos y refriegas y pruritos). me abandono a la existencia de molusco, de cisternas y sifones, a dos metros bajo la última capa del cerebro con derecho a rebelión y grito, para que la eternidad me alcance y me desguace con su manopla de titanio, la belleza de las entrañas al sol. la belleza. la verdad. los conceptos esquivos, ecos de otras épocas donde las palabras llevaban impedimentas y galones, no mugre y celofán, y desfilaban dentro del alma con paso firme, rasgándolo todo. quiero que me devuelvan al fango promigenio, estoy agotando las reediciones, cambio variaciones goldberg por perspectiva nevsky, democristianos abastenerse.

perdón, ¿querías una tapa con el chupito?

locomotoras, gelatina y albornoz

sueño con patear guijarros en el cauce de un río helado sonríendo como un bacalao abierto en canal que cuelga de un abeto, allá en Groenlandía, donde el cielo es una sábana blanca y nieva confetti sobre cada cabeza feliz. sueño con la Gran Motosierra Mística, la que rebane los pedúnculos insolidarios de los eucaliptos ignífagos mientras suena la pandereta del Trueno Verdadero y el aturuxo que nos engaña en libertad. despierto, las cornisas abren sus brazos y los tragaluces me ofrecen su vértigo. la memoria me empuja, el futuro es un telón rasgado, mi aliento, mi locomotora suicida, más madera que arde, no importa hacia que lado resbale tu flequillo, la fosa nos atrae y el salto del ángel es una opción más bien elegante, un saludo precipitado desde el acantilado con la mochila a cuestas. cada frase es un escalón desordenado, los muñecos de peluche sufren cuando entierran sus miradas dentro de las almohadas porque algún niño los abandona al azar, yo busco esa soledad de asfalto en el rostro, el mundo es de gelatina y yo un cuerpo en simpática inercia de postres royal. cariño, alcánzame el albornoz, mis sueños se congelan.

una horma de tristeza

saltimbanqui sobre una luna adormilada, pasos que doblan esquinas y universos, pulgares que rascan las hojas curtidas por el desengaño de demasiadas historias sin escucha. cuando crepitan los bosques sueño con hidroaviones que desparraman su velo de novia inmaculada sobre una cama vacía, una horma de tristeza en la almohada sedienta, y mis manos leyendo las cicatrices en tu lomo cuneiforme. vagando por el valle que desciende hacia el río que fue glaciar que fue montaña y ahora son piedras y musgo con mi holocausto nuclear portátil a cuestas, el cielo es una sangría de letras muertas y mis ojos la bayoneta que las enhebra a cada paso. cuando el puercoespín cruza la carretera se siente un marco polo del asfalto infinito, así me despierto yo cada jornada, el recauchutado me acecha tras la calima y el verbo pero yo camino hacia el otro lado, por amor al comercio, muriendo por curiosidad, cada vez más. que alguien levante cancelas al ser, mis límites divagan más alla del tapete como dos ancianos amigos de la ingravidez. que venga dios y me lea.

lobotomías frigoríficas

la canícula invoca a la mediocridad con los labios rasgados y secos, enlentece el pulso de las ideas de revolución hasta que estas se dilatan como universos colapsados y estallan en densos óvalos de soplador de vidrio, excrecencias somnolientas, almas de quinqué bailando el chotis de las luces que agonizan, mis palabras y sus muertos engordando las horas tostadas al sol. necesito que me penetren hordas violentas. llévense el dinero pero devuélvanme el demonio, mi exorcismo ha caducado, cogeré tijeras de abortos clandestinos para que mi lengua escape viperina desde la cornisa más violenta con guirnaldas de colmillo y astillas de mástil en procesión tras su estela purpúrea (por ejemplo). que el sol reviente como un útero sellado con lacre y coágulos, que me lleve la santa compaña de tazas por toda la encimera pangalaica, arroutada etílica de likorkaffe y konfesiones bajo las enaguas sudorosas de la cantinera. lobotomías frigoríficas con los sachos desencajados, ávidos de materia gris, mi reino por un iceberg, la vívida sabiduría de mis orines descorchados en rápida huida hacia el mar desde mi gulag. confieso que he bebido.

acechando mujeres en una droguería

hay muchas formas de vida, casí se podría decir que existe todo el catalogo de vidas posibles y caben en una pesada y pringosa noche insomne. y después están robert Crumb y su familia. ver a su hermano max tragando un cordel de 10 metros untado en aceite de ricino mientras descansa sobre una tabla de clavos y le confiesa a Robert y a la cámara (y a mi mente cansada y mucosa y porosa a las 2 de la madrugada de una noche asfixiante) que le obesionan las mujeres, pero que todavía no ha violado a ninguna ("se precisan más de 3 años como acechador para que venga a uno el valor suficiente para ser un violador"), su mano derecha se dilata y palpita, tiembla con ardor mientras recuerda aquellas nalgas judías que liberó de su cautiverio vaquero en un drugstore de san francisco ("ella buscaba un champú para su pelo negrísimo") con un rápido giro de muñeca... la familia como estercolero, las ratas brindando bajo una cortina de oceáno. voy a tener una sobrinita.

el instante franético

los momentos se apilan y forman la vida mientras vacila el equilibrio. la caída es inevitable, cada torre que se derrumba sonrie como un tapete con cartas nuevas, y algo dentro del vientre confiesa a por quién ha venido. cuatro amigos. siete piernas. sombras de cuchillo jamonero. abandonen las horas muertas sobre el felpudo, laven sus penas en el cubilete, las palabras cuando caen siempre gritan.

BAJO SIETE VUELTAS DE LLAVE

deseo que los segundos se precipiten aterrados por el canalón y alcanzar la mañana , cualquier mañana, para así derramar mi cuerpo extenuado sobre el cuenco que la pereza me ofrezca. Dice Maese Cioran : " no haber hecho nunca nada y morir sin embargo extenuado ". Que la gravedad me entierre bajo la alfombra del salón. En algún lugar unos dedos de aprendiz se hunden como tenedores en un plato de cabellos negros, levanta susurros de admiración, se cierra el sueño bajo siete vueltas de llave.

desde mi garita

me escondo lejos del sol, la realidad silba a un palmo de narices y huele a emplasto de manzanilla y orín, quién pudiera soñar con otros horizontes y yo levitando entre ellos, ajeno a los flashes y a esas parejas que se retratan en posturas de amorosa escolástica. nadie me rescata de entre los dodotis abandonadas, nadie me toca la frente con preocupación y cariño, nadie finge a mi lado que este es el mejor de los momentos posibles. me retuerzo en el torno del segundero y puede que nazca un boceto de atardecer en santorini con la amargura antigua de una retsina bajo las parras de una taberna en el gaznate melancólico (estáis todos invitados a este sueño de meltemi y salitre).
la realidad avanza marcial, santo y seña!

vigila tu espalda, neno

Como el sol se esconde tras las colinas más hermosas así un pensamiento de bandoneón que agoniza puede asaltarte desde una postal que creías perdida o la mano de dedos afilados del capitalismo consigue penetrarte hasta lo más hondo del colodrillo (el órgano donde los sueños retozan y se reproducen en cabañas sin tejado). la confianza es un koala que abriga el cuello pero deja tu culito respingón a la intemperie más inquietante. vigila tu espalda, neno, hay un señor muy feo acechando tras cada matorral.

que nadie domestique tus miedos, gira la cabeza y muerde.

solitarios ritmos personales

Nada me empuja salvo, tal vez, un bárbaro deseo de ensuciar la perfección y sus dobladillos como quién raya la soledad del único surco de un vinilo. una salva de egoísmos como tantos otros, escrita en la noche que nos confirma que seguimos juntos, tarareando solitarios ritmos personales. levantemos las faldas de las ninfas y apartemos las barbas del profeta: detrás siempre se esconde la misma sonrisa dislocada, un murmullo de carnes abiertas.

contemplando el paisaje desde la herida (¿QUIÉN SABE DÓNDE CICATRIZAN LOS SUEÑOS?) ; pausas como tiritas sobre ojos de mirón cansado.