la nebulosa droga del oraetlabora avanza, el ancla engorda sus ojales, las visiones se fragmentan hasta el límite del interrogante supremo, mi mano no responde al cerebro que ha dado la espalda a mi alma, sueño con lemmings púlsatiles precipitándose dentro del mar de bering, currys de yelmos fucsia erigiendo catedrales de regaliz... mi compañero ismael y su ataúd de madera saben de qué estoy hablando, nos hemos embarcado juntos muchas veces... hay que follarse a la ballena blanca!! me reconozco culpable de todo este silencio que me rodea, mea culpa gutural desde los fondos de catálogo de tantos ditirambos cercenados, muñones de pie de página y versos sin lengua. pido perdón a la gramática por no yacer tan a menudo como ella quisiera en tálamos de húmedos vaivenes y aullidos alejandrinos (tanto discurso como excusa para insertar esta palabro) puntoycoma
1 comentario:
Mestre,a tua literatura e tan escasa como verdade
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