ese franético regato

Alguien me ha encendido como quien prende una antorcha de lienzo y resina para saber contra que oscuridades se enfrenta pero la penumbra es una madre que proteje y oculta y te hace creer que al otro lado no hay nada, tal vez la convexidad de una pompa de jabón o la ondeante duda de una vela flameando sobre un charco de aceite que se aleja de la mano que la ha encendido para ya desconocer por siempre sus razones y sus culpas. Soy una oración subordinada. Un dilema flambeado. Una maqueta a escala microscópica de un puntoycoma que fue sonrisa ladeada y antes un guiño de fulero. La horma de un cuerpo que ha abandonado su lecho y la almohada que la oculta, aunque no totalmente. He sido muchas frases antes de esta que ahora me está leyendo, muescas sobre el papel, ríos sin agua pero que conservan su nombre porque alguien esperó lo suficiente hasta que el rocío de una madrugada venció la terquedad de la hoja y cayó una gota que atravesó la cañada y humedeció mis labios y ya puedo hablar. El Regato Franético.