Romeo is bleeding

Romeo se desangra a sábana lenta bajo un exceso de balcones mientras, tras un matorral desenfocado, el apuntador saca punta a sus estacas de carbón con un corazón de pedernal. Esta madrugada durará tus cien latidos y caerá como una plomada hacia los adentros de un mar hambriento y puede que esa última sonrisa se difumine en horizontes de un bermellón violento y abrace esos labios remordidos hasta el tuétano desnudo ; todo es posible cuando caminas por los bulevares bajo la lluvia con las manos en cuenco recogiendo los sentimientos que se desprenden como cascotes de un amor en demolición. Los ojos de Romeo buscan la caricia que los cierre en un definitivo acorde, lánguido y eterno, con un beso de largas pestañas. Dentro del apuntador se esconde el final, un grito ahorcado más allá del telón, a donde no llegan los aplausos ni los racimos de rosas pero si la luna en forma de tarjeta de san valentín agradecida, como un corazón pintado en tu retrovisor que nunca conseguirás borrar.

Ya es primavera en el Corte Inglés

no abandonaré mi barco ante el Kraken de bandera verde que anuncia el advenimiento de la melancolia primaveral durante los intermedios de House. Amarrado al timón de doce estralos por mi larga barba de galeote recitaré todos los Rubaiyats, los noventa y nueve nombres de Dios, los ingredientes del champú de limón y pulpa de uva Timotei Sensations ; avanzaré arrodillado por todas las trincheras que surcan el rostro de John Berger; pisaré cada uno de los pasos sobre la nieve que unen como un epitafio sincopado el cadáver de Robert Walser con su celda del manicomio hasta que vuelvan a brotar las flores...cada mañana me recibe con una nueva muralla más y más constreñida que se eleva sobre mis fronteras como un tenaz sarpullido de cascotes y sufijos quebrados...cada pensamiento se diluye hasta un etéreo arabesco, un retazo de melodía de Ariel Rot, un beso sin lengua y el eco de un cubo lleno de lo que queda de mí mientras rasga los sentimientos estancados en su eterna caída dentro de un pozo sin fondo.. esta rata no abandonará el barco.

felicidad en minúsculas (revisited)

mucho más allá de donde acaba mi visión, en el precipicio de las palabras sin aliento, yacen recuerdos de otros días que suenan a arpegios de mano izquierda que apenas puedo ya tararear. todo aquello que, cada mañana, luchaba por esconder bajo la alfombra antes de que me visitara la lucidez, dio forma y contenido a las palabras de las que ahora me nutro en este exilio de rodillas sonrosadas. estoy sentado en una terraza cerca de una fuente de badajo lento, os veo a todos leyéndome como rostros de isla de Pascua que intentan descifrar el mar abierto, las líneas de mi mano, los silencios que surgen entre cantos de chicharras, los pliegues de una cortina mientras la brisa lo enaltece todo; albergo una mazorca de millo corvo en lo más hondo de mis capas y espero que el tiempo me desgrane lentamente ahora que sé, con la seguridad de un gato que duerme con un ojo medio abierto, que estoy vivo mientras escribo y me sorprendo.

felicidad en minúsculas

Ruedan embriagados guijarros de vida sobre la única tabla de mi balsa de madera. ronroneo de canicas y serrín. Veo sus siluetas recortadas y cambiantes, todas las fases de la luna bajo un sol demoledor, el mar quieto como mantequilla recién untada, las gaviotas creo que vuelan... ya ni siquiera necesito pensar en motivos y soluciones porque ellos también me abandonan a través de la Herida y se unen a la procesión de guijarros junto con todo lo demás, siento su rumor de liberación mientras se acercan al borde y dejan una última pisada jovial y caen al océano y se alejan... mi mano está tan cerca de ellos que el azar engancha la última cuenta del rosario entre mis dedos, es un recuerdo de caricias tempranas bajo un jersey de angora, ella tenía los ojos verdes y los pechos diminutos como sarmientos, es una felicidad en minúsculas que llevarme a la boca y ensartar en mi último aliento, mientras espero a que alguien tire de la cadena al otro lado.

vías muertas

....Avanzo por atajos que discurren por lo más hondo del glaciar donde la luz es un rumor de llantos ahogados a través de una pared de habitación de hotel, vías muertas que conservan mis pisadas como memorias de una noche de abandono y sopor ; atravieso caminos y sendas incorrectas, pasos a nivel como vendas negras de ajusticiado que se mantienen flotando orgullosas cuando todo lo demás ya ha caído ... Pero nadie recoge al autoestopista romántico que mancha el verso del árcen con sus botas cansadas, todos temen que vuelque su saco de escombros y reliquias sobre nuestra herida, nuestra perpetua pústula de cobardía, y avive el recuerdo de tantas contradicciones y penas, todas esas felicidades pervertidas que nos agitaron alguna vez y ahora nos duelen hasta el desmayo.