franético mirón

ese viejo poeta fumeta abstracto

2010-03-02T11:35:00.004Z

Como el payaso sentado en su silla de madera que sabe que ha contado su último chiste y hunde la nariz escarlata en una copa ancha de martini seco... soñando sobre los tejados, la niebla arañando las antenas, ríos evaporados que fluyen a medio camino de los cielos, esas palabras que no han sido pronunciadas por la vanidad del reflejo que rechazan los espejos... así estoy yo esperando por el amanecer con las mantas sobre mi regazo: el viejo poeta fumeta abstracto que olvidó la siguiente estrofa y exhala volutas de humo contra la luna, nadie contesta, las campanas de la iglesia tocan una vez y ya es muy tarde.

Poderoso deseo

2009-03-03T22:07:00.006Z

Foto de http://flickr.com/photos/13739898@N03/

El poderoso deseo de sentir esto de otro modo;
soltar las cuerdas que me amarran al timón,
que una mano extraña gire el volante muy hacia mis adentros y partir,
surcar las aguas antes de que el amanecer coagule mi pasión y me arrastre pesada como un ancla ;
huir de la horma que mi alma ha insuflado en este mundo,
ese celofán crujiente,
reventar como un shouffle y rebosar por mis límites :
cruzar la frontera con un espejo en la mano y contemplar extasiado como esa ceja se perfila y adelgaza, los pómulos yerguen sus lomos como un gato agradecido bajo una caricia, la colisión contra una nueva vida que arruga mi rostro, las baldosas de la mente quebrándose en agudos ángulos por la tectónica de placas y de repente, una sonrisa enimagmática, una carcajada estrombolosa, un espejo que se astilla subtitulando mi cara.

La rebelión de los cuerpos elásticos

2009-02-13T00:25:00.004Z

Siempre el temor a que la puerta se abra y me descubran escribiendo con mis ojos encendidos como brasas y esa mirada de coyote que no sabe si atacar o huir mientras contiene el aliento que me delata y me confirma. Corriendo de una palabra a la siguiente, el espinazo que se arquea y se estira, frases sin masticar, un puñado de nervios y cartílago, la mano que descorre la cortina porque el ojo grita luz, luz,luz y luego acaricia la pared como queriendo borrar su sombra. La vida como un reflejo, media rana bailando con una pila en el culo, coge un bolígrafo, agarra una pala, suelta el puñetazo, arranca esa flor, que más da el motivo y el resultado, la vida es un espasmo, un muelle que alguien aplastó hace un millón de años con una bota de aburrida gravedad y hastío y ahora se despereza en un bostezo que nos llevará de nuevo a la inerme ternura de un mendrugo flotando en el espacio. ¿Qué es lo que siente el látigo cuando en su último escorzo abrasa y lacera la espalda tierna del condenado? ¿Qué he de sentir yo esta noche mientras mis párpados se cierran como cepos mutilando esta frase...

De Rodillos y Amargura

2009-01-15T21:15:00.002Z

Mientras baja las escaleras ella dice adiós y esa palabra es un rodillo que lo aplastará todo y de tus sentimientos quedarán migajas como versos de Kavafis escritos en Braille que habrás de leer por siempre de rodillas.
Mientras sus labios chocan y se arrastran sobre las orillas de otro hombre, abriendo nuevos surcos por los que la pasión avanzará a dentelladas como los primeros fulgores de sol tras el eclipse, Tú abonarás con silencios las caricias que no diste.
Mientras ella cierra los ojos para que el sueño la bendiga en otra cama, entre otros brazos, Tú recorrerás hasta la última trinchera de tus sábanas buscando en el recuerdo a quién resolvió la ecuación de tu amargura.

Y a pesar de todo, seguimos amando. Maese Cioran

Leyendas 4: Leonard Cohen

2009-01-06T19:41:00.002Z

Hace muchos años que no recibimos cartas del tío Leonard. Dicen que prefiere compartir un lecho de fría piedra con un monje zen a subirse al carromato en marcha de la mujer gitana de otro hombre. Dicen de él que es un desertor porque ganó la guerra pero no subió al podio para recoger su medalla. Dicen que es avaro con sus palabras, que guarda un secreto muy adentro al que hace demasiado tiempo que no acaricia por miedo a no encontrarle el pulso. Dicen que ya lo ha dicho todo, que ha amado cuanto podía, que sobrevive por que le duele y se alimenta de remordimientos.

Nosotros, su familia, sabemos que el Tío Leonard pertenece a un ejército de un solo hombre y que sus silencios son verdades susurradas desde muy lejos. También sabemos que ningún ser vivo puede estar a salvo de sus encantos aunque se haga llamar pequeño saltamontes y duerma sobre un lecho de fría piedra en la más recóndita celda de un monasterio.

Dedicatoria

2008-11-05T20:40:00.004Z

"palabras" de Gustavovando.

sobre la palma de tu amor escribí una dedicatoria por que así me lo habías pedido aquella noche. una palabra que sea grito que se haga verso que se recite orgulloso mientras gire tu cabeza tras el hachazo y enseñes la otra mejilla. un clavo enmohecido del que colgar tu alma mojada cuando vuelvas de tus paseos tristes bajo un lluvia de adioses. un trozo de cielo acurrucado entre nudillos como una moneda juguetona que te sorprenda brincando de un surco a otro de tus pasiones giratorias, y entonces sonrías. para que cuando el taxista te pregunte "hacia dónde?" puedas abrir la mano y leerme y mis palabras sean una alfombrilla de bienvenida.

Leyendas: 3. Torreira.

2008-10-16T20:53:00.003Z

http://www.flickr.com/photos/7582553@N05/

Torreira es una lagartija que invade corazones agrietados y les devuelve la pasión dejando como fianza su colita (con acuse de recibo) al abandonarlos; una estrella de mar que sacrifica un trocito de alma para reanimar a las morenas (y rubias y pelirrojas) exangües de desamor; la marea viva que te salpica y refresca al otro lado de las dunas cuando creías ser un cactus abandonado en tu maceta de soledad y apatía; la palabra que emerge resplandeciente de entre las cifras, el remordimiento que te levanta del sofá una de esas tardes de domingo, la voz que te despierta y te obliga a retroceder ante el vértigo de una ventana abierta hacia la rutina. Torreira fue la única creación bondadosa del demonio mientras Dios dormía la siesta del séptimo día; la serpiente calenturienta que acarió a Eva hasta el sonrojo, se llevó a Adán de putas a Sodoma City y pervirtió a la manzana hasta un orgasmo de sidra y calvados. Torreira é o meu curmán, mi Don Quijote, y, si el cuerpo aguanta, compartiremos unas carcajadas artríticas bajo una manta de cuadros cuando le pellizque el culo a la enfermera del Hogar para Poetas Al Borde del Último Verso en una soleada tarde de Otoño.

Torreira es un boxeador que al besar la lona en el último asalto sonríe a las damas de la primera fila con el resplandor de una derrota elegante y que cuando arroja la toalla ensangrentada sobre el cuadrilátero todos necesitamos ver en su retrato de hombre sentado con los hombros hundidos que pudo vencer pero no era esa su batalla, por que son las guerras que no han de terminar nunca las que merecen su lucha.

Torreira es un disco de vinilo en plena era digital cuyas notas son como estrellas fugaces que en su cola arrastran y desgarran nuestros sentimientos más íntimos y solitarios para obligarnos a recordar la vida que una vez quisimos haber vivido, mucho antes de que nuestros sueños se quebraran como huevos maduros contra la encimera de lo cotidiano.

Leyendas: 2. Tom Waits

2008-09-30T22:23:00.001Z

Cuando tenía 12 años buscaba entre los cientos de revistas amontonadas por mi padre dentro de un armario algún ejemplar del interviú ,o tal vez un playboy, para acallar mis vociferíos hormonales y entonces encontré la foto. Era un suplemento del País dedicado a la historia del Rock y en su contraportada en blanco y negro habitaba un ser de cabeza enorme y cabellera rizada que aporreaba un piano con unos dedos torcidos y un vaso de cerveza a apenas un palmo del teclado. Mi vida cambió, tal y como mandan los cánones, y decidí que esos pubis y pezones podrían esperar otra mañana más y leí ese artículo donde hablaban de drugstores, beatniks, hobos and a piano has been drinkin` not me. ¿por qué?. ¿por qué el primer homínido bajo del árbol y se irguió sobre la mitad de sus extremidades?. Supongo que necesitaba una razón para seguir viviendo y la búsqueda de Tom Waits me proporcionó esperanzas tras los puntos y aparte de mis siguientes cumpleaños. Recordad imberbes lectores que entonces no existía youtube, google ni la wikipedia, si querías encontrar algo debías recurrir al bocaoreja, a la impertinencia en una tienda de discos de pueblo, al compañero de pupitre y su camiseta de songoku, a todos los periódicos repletos de reseñas de los nuevos discos de hombres g, a los viajes en autobús a la ciudad más cercana con el nombre de Tom Waits escrito en un papelito. Pasaron seis años. Estoy en un acantilado sobre la ría de Vigo con una chica a la que no se si abandonar y en el último momento recurro al santoyseña: ¿conoces a Tom Waits?. Claro, dice ella, mi hermano mayor tiene varios discos. Me enamoro, ella me deja, recorro media europa con el Swordfishtrombones y el Smallchange en mi walkman intentando olvidarla. Gasto todo mi presupuesto en una leche malteada de nombre Matilda en Copenhangen por la canción, duermo bajo los puentes de París escuchando Soldier´s Things, pregunto a cada americano que encuentro que coño quiere decir 16 Shells from a Thirty-Ought-Six. Su veneno se hace más fuerte, su voz de morsa con megáfono me devuelve a...

Leyendas 1: Hrabal

2008-09-11T12:40:00.002Z

Nunca has de leer al Tío Bohumil sin una cerveza en la mano, nunca. Cuando el hable, y no importa cuan inmensa sea la mentira, has de reir y beber y meter tu mano en el escote de la derecha. Si alguien cae al suelo inconsciente no se debe intentar reanimarlo, la resaca tras algunas de sus mejores cuentos forman parte de su encanto. Puedes llorar si el protagonista muere de amor, entonces mete tu mano en el escote de la izquierda, allí encontrarás pañuelos. Contempla su rostro surcado de arrugas, cada valle es una vida, un personaje con una historia que contar en la taberna, una frase que termina tras haber dado toda la vuelta a tu cabeza. Nunca podrás reconocer las verdades hasta que tu también las hayas padecido, y entonces, si ves que el abuelo se acerca al balcón de tu quinto piso, decide si has de acariciar su horlada calva o agarrarlo por la pechera y acostarlo en tu sofá como a un maquinista refugiado que hace ya muchas páginas que ha saltado del tren en marcha.

ese franético regato

2008-09-09T23:18:00.003Z

Alguien me ha encendido como quien prende una antorcha de lienzo y resina para saber contra que oscuridades se enfrenta pero la penumbra es una madre que proteje y oculta y te hace creer que al otro lado no hay nada, tal vez la convexidad de una pompa de jabón o la ondeante duda de una vela flameando sobre un charco de aceite que se aleja de la mano que la ha encendido para ya desconocer por siempre sus razones y sus culpas. Soy una oración subordinada. Un dilema flambeado. Una maqueta a escala microscópica de un puntoycoma que fue sonrisa ladeada y antes un guiño de fulero. La horma de un cuerpo que ha abandonado su lecho y la almohada que la oculta, aunque no totalmente. He sido muchas frases antes de esta que ahora me está leyendo, muescas sobre el papel, ríos sin agua pero que conservan su nombre porque alguien esperó lo suficiente hasta que el rocío de una madrugada venció la terquedad de la hoja y cayó una gota que atravesó la cañada y humedeció mis labios y ya puedo hablar. El Regato Franético.

ese sentimiento

2008-07-02T00:04:00.002+01:00

sostengo ese sentimiento sobre la palma de la mano . lo alejo de mi cuerpo y parece rielar contra un horizonte de lágrimas anaranjadas .se ve tan pequeño, acurrucado, temblando, casi vaporoso, podría dejarlo resbalar y nunca llegaría a tocar el suelo... sus pelos erizados que se doblan como algas en un fondo marino al vaivén de mis suspiros...y de los de ella. cuídame, parece decir, acaríciame, soy un animal herido que ha perdido su concha, un marsupial fuera de la bolsa, la lengua que se aventura más allá de una empalizada de labios en busca de una boca que se aleja, lentamente. olvídalo bajo el colchón, que se marchite como las raíces de un nervio amputado, abrázalo, acaríciame, acaríciame.

abre los ojos

2008-05-08T22:21:00.001Z

como un niño huérfano que espera sentado en un columpio a que algún padre salga de la oscuridad y lo empuje, como un fotógrafo que sumerge el papel en la cubeta y contempla un rostro en el que lentamente se revelará una sonrisa, como un tullido en la cama del hospital que acaricia su muñón y le susurra "vuelve, vuelve a mi, tengo tanto cariño para ofrecerte", como un yonki impulsando el émbolo, como un condenado a muerte dando cuerda a su reloj, como un amante despierto que besa los párpados de su amada dormida mientras el alba se desgarra, como un poeta que contempla una hoja en blanco y ésta se marchita, así aguardo yo la llegada inevitable del sueño con el temor y la esperanza de ser otro cuando abra los ojos de nuevo.

Diariografía.24 de abril

2008-05-07T16:39:00.005Z

despierto entre los muslos húmedos de una esclava abisinia que reposa boca arriba en un escorzo doloroso. la boca me sabe a raki, alcaparras,
aceitunas, me duele la espalda.. tengo una resaca de campeonato. anoche bebí demasiado y por los arañazos en mi abdomen deduzco que hubo más excesos.
desde aquí, apoyado en el muro, puedo ver la pintada que dejé sobre ese extraño caballo de madera que nos han regalado los dioses
como premio a nuestra victoria: franeticopoulos meó aquí. ahora ya no me hace tanta gracia, si tuviese fuerzas la borraría, pero
pero prefiero alargar la mano para alcanzar la botella medio vacía que está a mi lado. puaj! hidromiel. todos están dormidos, las luces del alba
acarician los lomos del caballito y en su vientre veo una compuerta que se abre y de ella asoma una cabeza barbuda con un cuchillo
entre los dientes. creo que ayer me dieron garrafón. cierro los ojos un rato. oigo gritos, trompetas, el inconfundible tañido de espadas perforando una coraza de metal.
la tierra tiembla. abro los ojos con miedo. la esclava se ha sentado sobre mí a horcajadas, sus labios me besan, es innegable, tengo una erección.
sonrío. a ver como se lo explico a mi mujer cuando vuelva a Tracia.
24 de Abril, 1184 AC - Según la leyenda, los griegos entraron en Troya usando el Caballo de Troya.

las más bellas mentiras

2008-03-28T01:16:00.002Z

hoy he contemplado la agonía de un amigo, mi compañero durante los últimos tres años, la argolla que sostenía la espoleta de la mina, quién ahora reposa a mi lado esperando a que dicte su epitafio; tal vez mañana,cuando nos sentemos juntos en la mesa de madera de algún bar para compartir una botella de estrella y un purito y esas plumas pilot que tanto nos cuesta encontrar y escriba con la más diminuta de las caligrafías posibles para prolongar nuestro diálogo, encuentre ese verso que nos retrate como esas fotografías de irreal tono sepia en las que un hombre con sombrero abraza a todo su mundo sin que se eche en falta ni un solo sentimiento,ni una sola coma. Sé que él siente celos de mis silencios porque no puede escuchar lo que nos contamos y entonces se cierra y encoge para llenar mis bolsillos hasta que una palabra lo conmueve y me mancha con sus caricias hasta saciarse. puede que no tengamos nada más que decirnos, puede que ya no los hayamos dicho todo, pero juro que en nuestra última página te susurraré las más bellas mentiras que jamás hayan cerrado los ojos de un moribundo

Silencio, se escribe

2008-02-28T12:47:00.003Z

Cuando guardo silencio éste se encoje acobardado con sus brazos de coral atesorando su cuerpo tan frágil como un charco bajo las botas nuevas de un niño, chas chas, y se balancea en nanas y arrurrús entrecortados, su aliento es un eco que martillea las paredes de mi mente como el sónar dentro de un submarino y dicta... algo más que una sólida tristeza... un armario que se abre oscuramente... infinita complejidad revisitada... lunáticas sonatas para eremitas... recuerdos de lluvia embargada... cielos lechosos apartándose... en el último giro de maracas... paseando por remotos interludios..melancolías en continuado descenso... asiento de privada apocalipsis... ideas que yacen fuera del tiesto... se alquilan vicios inconfesables por falta de palabras... es la venganza de un silencio que nombra los títulos de los libros que nunca podré escribir porque...

MeMe gusta acariciar el lomo de mi silencio hasta que se duerme y musita palabras de amor tan bellas como indescifrables

desde el enchufe, con amor

2008-01-29T03:12:00.000Z

A veces acerco mi oreja a los ojos del enchufe por que desearía poder escuchar los suspiros que retienes mientras me espías y esa brisa de embudo silencioso me acompaña hasta la ducha y dibuja un guiño impresionista sobre los vahos de la mampara. cuando remuevo el café con la cucharilla ardo en deseos de levantar la taza y mirar debajo en busca de tu nombre escrito en la porcelana heredada de mi madre y escaldarme para que tu sonrías, por que sé que ese es tu gran momento del día. ahora, otra vez de noche, te escondes bajo la tecla de la cedilla, coraçao, en cuclillas, coraçao, esperando otra caricia sobre tu lomo de animal cansado y huidizo, coraçao.

MeMe gusta sentir aunque para ello tenga que electrocutarme, quemarme, escribirte.

Acorazado

2008-01-17T10:09:00.000Z

mis últimas palabras habitan los fondos de un bolsillo ajeno, bailando como guijarros enloquecidos a lomos de una ruleta de pedernal y viento, furiosas y asustadas; son el rastro de miguitas de pan que nadie recogerá, los matorrales secos rodando más allá del Cinemascope, la calderilla arrojada con los ojos cerrados hacia el vacío y los latidos del segundero que retienen su eco hasta ahogarse en un silencio de flores marchitas ...son esas tiernas pelusillas que se abrazan y se aman en lo más profundo de mi ombligo mientras esperan al prurito y el dedo que las hurgue.

Meme gustaría poder envolverme en palabras y navegar por la vida como un Acorazado Potemkin

Mis Mentiras son así

2007-12-19T10:19:00.000Z

sospecho que algunas de mis mentiras abandonan mi cuerpo sobre la almohada cuando sueño y se disfrazan de verdades para cruzar la mal vigilada frontera de la imaginación por que, al despertarme, descubro carreras en sus medias y ligueros en los muslos equivocados y restos de carmín en sus sonrisas. durante el primer café de la mañana todos guardamos un silencio de muros espesos y yo les acaricio el pelo y ellas se estremecen mientras desenredo sus mechones engominados y encuentro pétalos de flores, pasiones escarchadas y papelitos con letra de colegial sobre los que se ha susurrado un tequiero apresurado.

MeMe gustan mis mentiras cuando me engañan en su deseo de llegar a ser las verdades de otro.

Origami Nihilista

2007-12-05T11:49:00.000Z

escribo en una noche mal cerrada que derrama su tinta sobre un mantel de estrellas y busco un recuerdo que me deslice fuera del mundo con el vaivén obstinado de una hoja seca que cae para confundirse con la hierba, mojada. eso para empezar. después llega la mañana y releo el surco de mis sábanas con el dedo corazón hasta desgastar el vinilo en un delirio circular y pausado, embriagador, y espero a que la noche me sorprenda ,de nuevo, doblando tiernamente la nada para no lastimarla.

MeMe gusta esperar al borde de los pasos de peatones cuando el semáforo todavía está en rojo y los niños agarran las manos de sus padres con impaciencia por que no hay ningún coche a la vista y el resto de la humanidad atraviesa la calle y al otro lado hay una tienda de golosinas, y levantan la mirada hacia el cielo pero Dios es un hombrecillo con sombrero hongo que no se decide a caminar.

Nena Ra, mira lo que me obligas a hacer.

buscando esa última lágrima

2007-11-21T11:04:00.001Z

surge de las grises mutaciones de un sueño del que no me quiero desprender, como un susurro hecho jirones cuando el viento de la mañana lo atraviesa, y me sorprende con los limpiaparabrisas barriendo la lluvia de camino al trabajo o cuando una foto resbala de la pared y veo mi rostro sonriente de niño trigueño a punto de lamer el suelo a los pies del frigorífico. es una rendija, el ojo quebrado de un eslabón que se ha desprendido de la cadena, una caricia que alarga su cálido brazo desde el retrovisor, una llamada a cobro revertido desde un pozo sin fondo, un sentimiento reptante y espinoso avanzando con furia suicida hacia la víscera donde dormitan los recuerdos a la caza de la última lágrima derramada cuando todavía estabas vivo

2007-10-31T17:40:00.000Z

Este sentimiento no se merece un nombre, todavía. es una niebla que pasa ante tus ojos, rostros que no desconoces del todo asomándose distraidos desde las hojas del álbum de fotos de otra persona, son montañas que ocultan sus pies helados bajo tus nubes en un dulce viaje de regreso hacia la noche, gotas de rocío ovalándose contra el cielo, renegando de su forma aplastada sobre las teclas más negras del piano... soy yo y mis manos acariciándome en una danza cartográfica, pequeños pasos de dedos frágiles en busca del cabo, del estrecho, del muñón que me limita como un aplauso recortado tras una cortina,cuando todo parecía ya haber terminado... almost blue

Versos somnolientos

2007-10-29T11:37:00.000Z

hoy amanezco con los sentimientos arrugados porque soy un istmo de ombligo ancho que reposa su cabeza en Galiza, el corazón en Katmandú, las rodillas en aquellos escalones infinitos de Gorepani, las manos sobre el duro pellejo de un elefante en Chitwan, los ojos luchando contra la incredulidad de un doble arco iris sobre los Annapurnas, mis caderas que danzan al ritmo de los tobillos ensortijados de una boda en las riberas del Trisuli, el hígado encharcado por odres y odres de cerveza Everest... soy un mapa mal doblado con el alma erizada de nombres y adjetivos, mi cuerpo lucha contra los adverbios y sus lastres, deseo permanecer en esta cordillera emocional al menos un par de frases más, hasta que la vida se apriete los cordones para no arrastrar sus botas gastadas emborronándolo todo. soy un verso somnoliento plegado dentro de una galletita de la suerte que no quiere desperezarse y quebrar su crujiente coraza de recuerdos.

déjame que te rasque.

2007-10-23T13:03:00.000Z

sentí que su escozor era el mío pero con mil años más de antigüedad, una quemazón que atraviesa su gruesa piel de paquidermo, valga la redundancia, como las palabras esdrújulas en código morse, a dentelladas de lomo curvo, y le rasqué ahí donde la trompa no alcanza, en los bósforos tras las orejas, con la rabia y el furor de una avalancha de segundos huyendo de una hora que se deshincha, por ejemplo. dicen que los elefantes lo recuerdan todo y viven cien años. yo sólo sé que he vivido cuando los recuerdos se amontonan en estas orillas y es de noche y ellos brillan. Desde Chitwan, franético mirón.

2007-10-18T06:49:00.000Z

Ya han pasado dos semanas, 20 botellas de cerveza Everest, cinco mil escalones de granito arriba y abajo, Enantyums, Voltarenes, paracetamoles a punhados, cientos de Namastes siempre correspondidos por una sonrisa, millones de jadeos agonicos en busca del oxigeno mientras las montanhas se esconden tras la niebla como doncellas asustadas, diez dias sin ducharme, aplicando toallitas de bebe sobre mis mas franeticas partes, decenas de plantaciones salvajes de la mas fresca de las marujas posibles, pero solo he tenido un amanecer a cuatro mil metros con las cumbres nevadas ribeteando el cielo a martillazos con su orgullosa permanencia y estos minutos en un ciber de Pokhara para teclear hasta el proximo apagon y concederme el gustazo de certificar que he vivido. Torreira, irman, estou aturdido pero felizmente inconsciente

LA VIDA AL DENTE

2007-10-02T19:45:00.000Z

cuando tu mirada busca en el continente equivocado los nubarrones del pronóstico meteorológico, y todavía no has encendido la tele...
cuando caes como una maceta de geranios desbocados y a dos milímetros del suelo no consigues sonreír para la FOTO FINISH...
cuando te sientes como una servilleta descamisada que se asoma con los pliegues en alto de un paquete de Kleenex y el otro decide sorberse los mocos...
cuando tu corazón es un cerdito lleno de guijarros, tus pulmones un muro de las lamentaciones asaetado por palillos usados, el higado un boomerang de pedernal...
cuando arrojas tu vida contra el techo de la cocina y el gusanito se aferra con ventosas de tenia y te dedica un merecido corte de mangas...
entonces sabes, con la certeza de un meteorito borracho, que las maletas gritan en el rellano y que has de partir hacia el Nepal.

aurrevoire dijo voltaire lanzando el sombrero al aire.

sopas de cabalo cansado

2007-09-19T09:15:00.000Z

deseo sacar mi mano del embozo y alcanzar un mendrugo de belleza tan nítida y palpable como un eclipse solar o una moneda en el bolsillo pero esta mañana tan sólo consigo tristezas untadas con lima de uñas sobre unos párpados cansados... deseo que el mundo sea un atardecer de Vermeer plegado como una nota de amor que cae en tu regazo al empezar el recreo y sentir su mirada brillante y acuosa mientras repaso sus dobleces con los pulgares en una caricia que subraye todos estos sentimientos deshilachados... deseo tantas cosas cuando mis fuerzas se agotan, ahora que la vida es un pálpito que duda entre arrojar el testigo a una sombra que se aleja o abandonarse a la almohada y retener su eco con los puños apretados.

tal vez un taburete y un café

2007-08-29T09:03:00.000Z

hundir el remo en la corriente hasta tocar las fallas más profundas... durante un ahora que no quiero dejar atrás yo fuí un cortado doble a las siete de la mañana y la niebla al otro lado de la ventana y las turbulencias de una cuchara que se agita desde más de una década, tal vez

subirme a un taburete y hablar... tal vez de un sueño de puertas que se abren y estoy en el cielo, a la izquierda del padre, adjudicando a dedo interinidades en el paraíso, y entonces recordad agradecido las porciones de humanidad que deseo salvar del infierno y sus cizallas: aquel magrebí con chaqueta en una mañana de verano sentado en la planta superior de un Mcdonald´s de París, "TÚ eres el único responsable", y yo enredado en sus subtítulos, compartiendo su café en vaso de plástico mientras mi amigo "llamaradas" se lavaba en el cuarto de baño, al fondo a la derecha; también aquel desconocido de piernas torcidas que me pidió fuego cerca de Gelmírez, y yo llevaba mechero y siete días sin hablar, y el me dijo "gracias, tío", y entonces lo entendí todo, me subí al taburete y susurré "de nada, meu"

de cucharas y silencios

2007-08-13T16:18:00.001Z

miro a mi alrededor, veo terrenos baldíos, ninguna montaña a la que subir, no hay árboles del ahorcado, los vértigos son un espejismo de arenas movedizas, si al menos tuviera un mendrugo de locura que llevarme a la boca, una palabra envenenada con la que precipitarme, un puñado de sal para restregarme los ojos y llorar, pero hoy los dioses están en viaje de negocios y han abandonado sus huellas como cucharas vacías o lágrimas tras la lluvia. atrapado por el blues a 22 revoluciones, sueno a disco de cera, huelo a pijama de anciano tretapléjico, soy un guijarro que aguarda entusiasmado esa patada y la herida sobre la arena que me defina, lentamente.

todo empezó con un silencio de ojos apretados bajo las sábanas y mis rodillas plegadas sobre un alféizar de cemento. Cuando quise hablar las palabras rodaban a meses de distancia, eran apenas rumores de mareas que se alejan por el influjo de otras lunas, siempre detrás como dedicatorias en fotografías de gente muerta. siempre es martes a las cuatro y veinte de la tarde y espero cerca del teléfono por las instrucciones de este día que he de malgastar porque ya es jueves y el sol se ha puesto, la cama sigue deshecha, nadie me ha llamado y yo estoy sentado en el alféizar leyendo los efectos secundarios de una intoxicación de silencios con un nudo en la garganta.

El pasado a bocajarro

2007-07-24T08:55:00.000Z

deseo gritarte a bocajarro para que gires tu cabeza como un faro y me ilumines pero sé que quieres creerme muerto a la orilla de una playa desierta componiendo un cadáver de momentos magullados. eso te hace sentir feliz. me ofreces tu nuca y tu silencio que se aleja. creo ver en tus manos el vaivén de una hoja de calendario deslizándose hacia la pila de asuntos pendientes, luego me atravesarás con tu punzón oxidado para reunirme con todo lo demás que alguna vez fue nuestro y ahora es saliva bajo el labio y arena dentro del zapato. soy un punto ciego que todavía te invita a parpadear, una mota del pasado que arrastrará una lágrima, y eso me hace sentir feliz.

Ese pequeño Gibraltar

2007-07-11T11:41:00.000Z

Los ingleses consideran inadecuado beber antes del mediodía. Ese pequeño Gibraltar que todos llevamos dentro coloca corchos y cerraduras en alacenas y botellas mientras espera a que suenen las campanas y el sol me guiñe un ojo. Hoy no necesito una excusa para levantar una copa y brindar, aunque dispongo de muchas, entre ellas este disco de Martial Solal y una fotografia de Belmondo con gafas de sol paseando por París, o este gato ronroneando sobre mis rodillas en clave de re, o las cortinas jugando con la brisa con la tristeza de una cometa domésticada ... hoy bebo porque me siento como una aceituna a la que han extirpado el hueso y espera sobre una camilla a que le introduzcan una anchoa torpemente enrollada por una antigua herida.

Resaca de Domingo

2007-07-01T21:47:00.000Z

Mientras paseo entre sudores añejos por esta resaca de domingo veo como un mendigo ojea las fotografías plastificadas de su cartera, bellamente descoloridas, descomponiéndose en sus diversas gradaciones de ternura; siento sus nostalgias en sepia,los besos de calcamonia, las siluetas que se hunden bajo el peso de la caricia de la yema de un dedo, ese gesto que se repite como una liturgia, como un exorcismo, recortándole la horma a la tristeza para que encaje como un tapón en la boca de la botella. Tuve que sentarme enseguida, abatido por la gravedad del momento y escribir con la emergencia de una servilleta de bar que se empapa sobre el café derramado.

MARMITAKO

2007-06-18T12:53:00.000Z

Todavía existen algunas mañanas en las que no me reconozco frente al espejo. Los sueños de esa noche han jugado con mi esencia y cuando levanto las sábanas compruebo que esos trileros me han escondido en otra cama, en otro rostro, puede que en otro planeta más mullido que este. Entonces surge el murmullo, una baliza de salvamento, que me invita a cocinar un Marmitako. Escojo el Bonito de mirada más triste de todo el Gadis, ella me lo trocea y limpia, si es lo suficientemente temprano incluso silba algún sortilegio celta. Ya en mi cocina, recibo los hábitos de maestro pocero, un delantal patrocinado por Viagra, y escojo la olla de Panoramix, sonrosada y de fondo oscuro y cavernoso, donde chapotearán las patatas triscadas, con su ramita de laurel y un manojo ancho de sal, yodada. Extraigo las espinas con los labios, como en la mordedura de una víbora, separo su piel negra y la espina central, obtengo gajos, porque el acertijo ha sido resuelto, y los divido en daditos de medidas sinceras. La cebolla y el pimiento verde yacen abrazadas en la sartén, son tentáculos y dedos y lenguas y relámpagos bajo la caricia del aceite, virgen por la clausura. Se respira santidad cuando el rustrido palidece y suda, sus vapores excitan al tomate, que se desnuda, pierde sus pepitas y salta hacia la orgía con la pulpa brillante y tierna, todo se deshace, quedan memorias y epigramas, micrografías como ampollas que luego revientan. Enciendo el extractor y esa lucecita, aunque es mediodía y verano, porque deseo contemplar la vibración de los fotones cuando ascienden hacia la atmósfera, incrédulos y liberados, como niños tobogán abajo, con los brazos hacia el cielo. El bonito palpita y jadea, esta poseído por el recuerdo del curricán que lo engañó una y mil veces con sus pulgares ganchudos, veo sus huellas dactilares y los moratones, también ellos han despertado con un sueño que los atraviesa y les deforma, desean volver pero no saben a donde, necesitan que una mano los agarre y los arroje al magma epifánico. Entonces me miro de nuevo al espejo del cuarto de baño, envuelto en vapores y ruegos, y encuentro una mirada impaciente enredada en pestañas, anhelante, que busca el precipicio, y me reconozco, apago los fogones y vuelvo a la cama.

ESCLAVO DE MIS SILENCIOS

2007-06-11T11:04:00.000Z

Hoy necesito de tus mentiras esdrújulas para atarme al mundo, antes de que se cierre todo este silencio de algodones sucios como un anochecer de nudillos y cremalleras.
Libérame de lo angosto y del lado injusto de la lupa, empújame más alla del Bósforo y del Mármara, hacia un post-it rebosante de palabras que pueda clavar en mi pecho como una medalla, tatúame Liberto en las puertas interiores de mi celda acolchada, tira de los brazos de mi nudo hasta que reviente, deja que me estríe como un valle muerto bajo las patadas de un volcán y entonces oirás mi voz.

de cerillas y tejados

2007-05-22T11:00:00.000Z

Me siento monosilábico, sincopado, interrumpido, precipitado. Deseo palabras ajenas que fluyan libres y despreocupadas, como una ríada y yo en la orilla. Todo lo que necesito comunicar estos días se puede resumir en un silbo, una servilleta ( de cantina mejicana), y la elegancia de una gota de aceite resbalando por un cordel de colores. Me he puesto los guantes de nieve para escribir todo esto, son mi silenciador y mi sordina, un sinquererqueriendo, una excusa de mutilado barajando las cartas. He dormido 12 horas bajo cascotes y adoquines, he adoptado un silencio cretácico con aromas de grisú. Hay algunas palabras que son cerillas que se inflaman cuando las frotas contra los sentimientos oportunos. Llevo toda una semana con los grifos abiertos y el colador en la mano, esperando a que bailen las monedas en el fondo del caldero. Hoy cojo el telefóno, dicen que el ayuntamiento quiere repararme el tejado. Entonces, ¿era eso?.

2007-05-09T11:28:00.000Z

Si la Rosa pudiera defenderse
de los poetas
si al menos le concedieran
unos versos de distancia
seguro que alcanzaría ser
un pinito feo y feliz

De nudos y ombligos

2007-05-09T11:21:00.000Z

Soy un silencioso nudo Windsor que se tensa bajo rumores de seda. Soy el puntoycoma tras un abrazo de bienvenida que desfallece a la orilla de un pecho altivo. Soy un satélite huérfano que juega al Guá con los ojos cerrados, sin deseos ni caminos. Soy una colilla enfurruñada a dos dedos del cenicero. Soy el compás que cae fuera del tambor. Soy la rodilla que cruje en el segundo escalón hacia el cadalso. Soy el dedo meñique que nunca alcanza a acariciarte. Soy un liquen estacionado en doble fila sobre el muro de las lamentaciones. Soy la dentadura postiza bajo la almohada que espera su regalo cada mañana porque no se ha leído el manual de instrucciones. Soy una cueva y un ombligo. Soy enorme y me contradigo.

Romeo is bleeding

2007-04-30T16:18:00.000Z

Romeo se desangra a sábana lenta bajo un exceso de balcones mientras, tras un matorral desenfocado, el apuntador saca punta a sus estacas de carbón con un corazón de pedernal. Esta madrugada durará tus cien latidos y caerá como una plomada hacia los adentros de un mar hambriento y puede que esa última sonrisa se difumine en horizontes de un bermellón violento y abrace esos labios remordidos hasta el tuétano desnudo ; todo es posible cuando caminas por los bulevares bajo la lluvia con las manos en cuenco recogiendo los sentimientos que se desprenden como cascotes de un amor en demolición. Los ojos de Romeo buscan la caricia que los cierre en un definitivo acorde, lánguido y eterno, con un beso de largas pestañas. Dentro del apuntador se esconde el final, un grito ahorcado más allá del telón, a donde no llegan los aplausos ni los racimos de rosas pero si la luna en forma de tarjeta de san valentín agradecida, como un corazón pintado en tu retrovisor que nunca conseguirás borrar.

Ya es primavera en el Corte Inglés

2007-04-25T09:46:00.000Z

no abandonaré mi barco ante el Kraken de bandera verde que anuncia el advenimiento de la melancolia primaveral durante los intermedios de House. Amarrado al timón de doce estralos por mi larga barba de galeote recitaré todos los Rubaiyats, los noventa y nueve nombres de Dios, los ingredientes del champú de limón y pulpa de uva Timotei Sensations ; avanzaré arrodillado por todas las trincheras que surcan el rostro de John Berger; pisaré cada uno de los pasos sobre la nieve que unen como un epitafio sincopado el cadáver de Robert Walser con su celda del manicomio hasta que vuelvan a brotar las flores...cada mañana me recibe con una nueva muralla más y más constreñida que se eleva sobre mis fronteras como un tenaz sarpullido de cascotes y sufijos quebrados...cada pensamiento se diluye hasta un etéreo arabesco, un retazo de melodía de Ariel Rot, un beso sin lengua y el eco de un cubo lleno de lo que queda de mí mientras rasga los sentimientos estancados en su eterna caída dentro de un pozo sin fondo.. esta rata no abandonará el barco.

felicidad en minúsculas (revisited)

2007-04-17T20:14:00.000Z

mucho más allá de donde acaba mi visión, en el precipicio de las palabras sin aliento, yacen recuerdos de otros días que suenan a arpegios de mano izquierda que apenas puedo ya tararear. todo aquello que, cada mañana, luchaba por esconder bajo la alfombra antes de que me visitara la lucidez, dio forma y contenido a las palabras de las que ahora me nutro en este exilio de rodillas sonrosadas. estoy sentado en una terraza cerca de una fuente de badajo lento, os veo a todos leyéndome como rostros de isla de Pascua que intentan descifrar el mar abierto, las líneas de mi mano, los silencios que surgen entre cantos de chicharras, los pliegues de una cortina mientras la brisa lo enaltece todo; albergo una mazorca de millo corvo en lo más hondo de mis capas y espero que el tiempo me desgrane lentamente ahora que sé, con la seguridad de un gato que duerme con un ojo medio abierto, que estoy vivo mientras escribo y me sorprendo.

felicidad en minúsculas

2007-04-13T13:37:00.000Z

Ruedan embriagados guijarros de vida sobre la única tabla de mi balsa de madera. ronroneo de canicas y serrín. Veo sus siluetas recortadas y cambiantes, todas las fases de la luna bajo un sol demoledor, el mar quieto como mantequilla recién untada, las gaviotas creo que vuelan... ya ni siquiera necesito pensar en motivos y soluciones porque ellos también me abandonan a través de la Herida y se unen a la procesión de guijarros junto con todo lo demás, siento su rumor de liberación mientras se acercan al borde y dejan una última pisada jovial y caen al océano y se alejan... mi mano está tan cerca de ellos que el azar engancha la última cuenta del rosario entre mis dedos, es un recuerdo de caricias tempranas bajo un jersey de angora, ella tenía los ojos verdes y los pechos diminutos como sarmientos, es una felicidad en minúsculas que llevarme a la boca y ensartar en mi último aliento, mientras espero a que alguien tire de la cadena al otro lado.

vías muertas

2007-04-06T12:40:00.000Z

....Avanzo por atajos que discurren por lo más hondo del glaciar donde la luz es un rumor de llantos ahogados a través de una pared de habitación de hotel, vías muertas que conservan mis pisadas como memorias de una noche de abandono y sopor ; atravieso caminos y sendas incorrectas, pasos a nivel como vendas negras de ajusticiado que se mantienen flotando orgullosas cuando todo lo demás ya ha caído ... Pero nadie recoge al autoestopista romántico que mancha el verso del árcen con sus botas cansadas, todos temen que vuelque su saco de escombros y reliquias sobre nuestra herida, nuestra perpetua pústula de cobardía, y avive el recuerdo de tantas contradicciones y penas, todas esas felicidades pervertidas que nos agitaron alguna vez y ahora nos duelen hasta el desmayo.

desgajado

2007-03-26T10:20:00.000Z

pulgares que hurgan en el centro cóncavo de una mandarina quebrando amarres de seda blanca, lo redondo sorprendido en su bostezo místico y perpetuo por las falanges de la realidad, una belleza porosa anegada hasta la flatulencia, ríos de sangre como piernas de infinito... yo que busqué refugio al abrigo de sentimientos comunes como el toro que busca la sombra en el ruedo siento ahora el vértigo del último libro al filo de la estanteria, la furiosa decisión del muelle que vuelve, el sermón hecho granito rodando montaña abajo que barre las horas y sus zurrones de olvido en un largo y espeso crujido horizontal... soy el gajo que se desprende franético y se balancea como una lágrima al borde del suicidio. HE VUELTO.

cediendo al vértigo

2007-03-12T12:42:00.000Z

a veces escucho su voz llamándome por mi nombre mientras me hundo en el sueño, durante ese último latido neumático que se acoda en el cuello de la botella, cuando el alma se hace cuerpo y pesa tanto como el lastre del cadalso, y entonces lo siento cercano, abrasador, amenazante, con sus fanfarrias de lirios y sus aristas de mandamientos quebrados, la mirada cóncava de la boca del cañón apuntándome con una plegaria postrada de hinojos, pero es demasiado tarde para una respuesta, cedo ante el vértigo de un baúl que se cierra. De ese hombre que contiene todos los pensamientos del universo y quiso morir una noche por curiosiodad, surgió la sonrisa que ahora me domina

cha-cha-cha

2007-03-09T21:48:00.000Z

El homo pre-erectus ha descubierto otra función para sus manos callosas (creo que fue Shakespeare quien escribió : gracias al señor y a su infinita sabiduria que los hombres no somos multiorgásmicos ya que entonces no hubiésemos inventado ni la rueda; supongo que el primer instrumento rodante fue un tronco de madera de baobab sobre el que poder transportar la mayor cantidad posible de mujeres arrastrándolas por sus cabelleras ; o tal vez fuera ese obstinado y recordado cromagnon que tropezó tres veces con la misma piedra, por supuesto una rolling stone, y descubrió el patinete ,y la conmoción cerebral de la que nunca nos hemos podido recuperar todos sus descendientes; cuanto más profundizo en este interesante tema más me convenzo de que la rueda la inventaron otros - probablemente otras-). Todo empezó con un mono que cayó del árbol y ahora puede sonar tom waits a mis pies

Nunca debí salir de la cama

2007-03-07T13:27:00.000Z

Para ésto sirve la gloria, para que tu último suspiro se petrifique en rama, como el silencio tras la caída de un árbol talado.
Sobre el brazo armado cagaban alegremente los últimos estorninos del año, el guano se acumulaba en viscosa sinceridad por capítulos; sonreí contra el horizonte de papeles arrugados, metí los sentimientos acobardados en un sobre y escribí en el remite: pacífica colectividad de rebeldes. una mañana entre paréntesis digna del olvido que me ha conducido a recordar que la vida no es tan solo párrafo, también incluye los puntos ciegos, las notas a pie de página, las legañas de dios, los dedos atrapados en un gesto antes de agarrar las tinieblas para apagar el despertador.

dedicado a Miguel Torga.

tiempos profundos

2007-02-27T19:23:00.000Z

"¿Cómo medir la profundidad del tiempo?" La línea que sigue contiene una respuesta y siempre llueve cuando te estás acercando, como en los entierros si excavas los años necesarios y el olvido lleva los fondillos lastrados. hay un rostro aplastado contra el cristal de la puerta que parece pender de una pequeña mata de pelo atada con goma elástica, golpeo con los nudillos sobre un borrón de mejillas y sonrío en santo y seña ladeando la cabeza como hace el carpintero con el nivel lleno de burbujas. la niña se retira con gesto profesional y su padre, también con coleta, abre y la acompaña con una caricia de brisa y leche hasta su mesa. dentro ya no llueve. pido un cortado al jefe y me siento en la barra sin sacarme el abrigo. extiendo el libro sobre las manchas de otros cafés más sabios por antiguos y busco la respuesta mientras suena esa sonata de gramófono de Mozart y los monos en África y una señora de voz cascada pide que le den al botón de la máquina del tabaco, me cago en Zapatero. ¿por dónde iba?. me pierdo entrelíneas; el blanco ahoga las virutas negras, los significados flotan, los primates rayan el disco, la niña juega detrás de unas sillas al misionero y los caníbales, todos los papeles ejecutados por un único actor que brama y gira, parece un tótem de dibujos animados con sus muecas de demonio de tasmania y esos bracitos alados. el jefe sube un peldaño más la música, mis ojos persiguen la frase apoyándose en la yema de un dedo, " ¿cómo medir la profundidad del tiempo?"; ¿por qué el mono se acerca a la melodía, incluso parece tararearla, y luego le pega una patada?, ¿cuanta sal has de añadir al olvido para que salga a flote un recuerdo? ¿por qué me besas en el codo, niña?. "quiero jugar". le tiro de la coleta y ella llora, llora y grita como un gato con la cola ardiendo en un akelarre bajo tierra, los padres me miran enfurecidos, el jefe eleva los violines hasta los tobillos de Cristo pero yo sé porque se ha asustado la niña y pongo las monedas justas sobre la barra y camino hacia los ventanales empañados, puede que ahí afuera siga lloviendo aunque ya no importa. esta mirada enloquecida nunca falla.

subasta de antigüedades

2007-02-23T21:40:00.000Z

Cierro la puerta tras de mi y la película ya ha comenzado a untar las cabezas y sus últimos pensamientos con cirros desleídos y polvo de oro, todo amenaza tormenta, y yo he heredado el batín de acomodador de algún perchero prendido de horizontes antiguos. amaso los recuerdos en forma de cubiletes que luego ajusto en las butacas como hielitos turbios, lucho contra volúmenes; el número Pi es mi enemigo, cincela esquirlas del pasado que se derriten y fluyen en aluvión de morrenas por la pendiente del pasillo central y siento su pálpito y su súplica tirando de los bajos de mi pantalón como niños que piden globos de colores a sus padres cuando las llaves giran la cerradura y dentro esperan la soledad y el silencio secándose en el paragüero. Nunca sabré quién encendió todas estas luces y golpeó su maza contra la madera maciza entregando lo vivido a un rasposo vacío bajo la alfombra.

impresionistas

2007-02-15T10:34:00.000Z

de nuevo, la ballena blanca. cuando deletreas cada patadita del segundero y te descubres avanzando a gatas a través del agujero de tu calcetín con una lámpara de ginecólogo en la cabeza, entonces sabes que hay que viajar a Donosti. Pensamientosde Tempura. Fracciones de vida alejándose retrovisor abajo. El lienzo es enorme, hoy no me siento cariñoso. Brochazos de nube tiritando como heridas sobre la tierra chá. Dentro de los camiones hay animales que van al matadero, y no lo saben, les saludo inclinando la visera. Carreteras de renglones torcidos ; Torreira habla de paraguas que huyen de la lluvia y encuentran refugio bajo cortinasde ducha; parábolas agazapadas tras un matorral ardiente, acechándote cada vez que buscas el agujero del calcetín. Llegar no tiene sentido porque nunca hemos salido de San Sebastián. Otra patadita: estamos bajo la mámpara del BeBop, una ola rompe contra los muros que nos protegendel horizonte, nos guiña todos sus ojos nacarados durante un instante permanente: Sostiene Torreira que hay mujeres tan frágiles que tan solo las puede habitar un corazón muerto, porque un único latido podría quebrarlas para siempre. Caminamos por las calles vacías delicadamente, pasos de nana, como impresionistas trazando una pincelada de cielo que deseas que no termine nunca.

chanson egocentrique

2007-01-30T09:48:00.000Z

colosales compendios de microbiologia girando en fanfarria alrededor de mis murallas, violencia y amenaza a trazo grueso, aprovecho un intermedio de whiskey y efedrina para elegir los retazos con los que tejer (y destejer) mi sudario. me asomo al balcón desde la almena más alta para saludar a esta mi Alejandría que se aleja, quiero acariciar mis visiones más queridas antes de que me invadan los bárbaros. Recuerdos que cabrían dentro de las líneas de mi mano. Me veo paseando desnudo por la playa junto a mi hermana embarazada, varios peces asoman su lomo entre las olas, ahora ella me ata los cordones de los zapatos ortopédicos durante el recreo y Tenorio me enseña a botar la pelota entre las piernas, me duele la cabeza tras la clase de matemáticas y le pido a Chanka que me deje pegarle un puñetazo para aclarar las ideas, luego el me abofetea y nos reímos, años después me pide dinero para una dosis y yo le doy la espalda; me siento en un banco de piedra y lloro, M. deja a su novio para consolarme, él me agarra por el cuello y dice que me conoce "eres de los que leen libros y silban cuando cruzan la calle", camino por el Pont Neuf tratando de olvidarla, hablo con los espejos sudorosos de un tren hacia Bergen; mis padres discuten en su habitación, yo me escondo bajos las mantas y finjo dormir cuando me llaman; cierro los ojos y lanzo un tiro libre hacia una canasta sin tablero, escribo mi primer Horror Vacui con miedo a que abran la puerta, sufro una insolación mientras leo a Miller (creo que nunca me he recuperado de esa enfermedad); me veo solo de nuevo cruzando el puente de la Barca hacia la biblioteca, apenas tengo 8 años y ya deseo encerrarme en una cueva de los Dolomitas, estoy sentado en el alféizar de mi ventana de Cangas y decido que tengo que hablar con alguien, intento encaramarme a una roca en medio de las Fragas do Eume junto con Torreira y R., el mundo es mi República Independiente; bailo con la abuela borracha en una boda húngara, la Pitufa Negra me pide que le cuente algo a través de la noche de La Habana, E. me abraza en un colchón de la zona vieja... las hordas bárbaras avanzan.

alma recién lavada

2007-01-24T11:33:00.000Z

manos ambulantes que descorren cortinas, nubes que caben dentro de una cucharada de insomnio, cielos de Delft que se admiran desde el trampantojo de sonrisa sobre bostezo, el ojo del mirón que se funde con la mirilla en íntimas iridiscencias, "el universo es una cintura pequeñita que nos rodea", me planto en este sentimiento impar, no me descubran más cartas, enrocado bajo las sábanas del alma-naque este mísero peón contempla las eternidades con esa ternura tan húmeda de las fotografías en sepia de veranos a punto de ser olvidados. .desde una existencia arrugada hasta una alma recién lavada tan sólo hay una caricia de distancia.

liquidación de existencias

2007-01-10T19:36:00.000Z

la mar extiende sus castigos sobre el mostrador

en vaivenes de largo adiós que lamen los pilares

de todas esas almas vagabundas, con el cariño encofrado del agua estancada, acariciando los lomos de tardes naufragadas, apenas un susurro esmagado por las horas que se apilan como pecios (precios) y esperan por alguien que tal vez sea yo, una solapa humana, un ser demediado en busca del fondo de saco; la esperanza es un baúl donde meter la mano para hallar el vacío menos solitario, un fulgor de amanecer entre nudillos. vendo estos momentos rebajados al mejor

(im)postor.

encerrado

2007-01-04T19:44:00.000Z

un solo libro,

una sola frase,

una única palabra,

un simple trazo,

una insignificante meyadura,

una mancha, un vaho,

una chispa antes de ser chispa,

un roce, un pliegue,

un agujero en el azul,

un contorno, un volumen,

una lengua de ameba,

una sombra sin objeto,

una diferencia,

una espiral sin circunferencia,

una cualquier cosa que cayese

de cualquier sitio sobre cualquier hoja

me haría feliz esta noche,

todo menos una verdad,

la verdad.

no quiero perdón. todo lo que quiero es salir de aquí. (borrón).

que alguien le ponga cancelas al ser

2007-01-04T19:15:00.000Z

clavo la primera estaca a la que engarzo el ojal de una existencia de trago corto y estiro este momento de lucidez (con el terror de que pueda ser el último) hasta perfilar una sonrisa contra el horizonte baldío como el charco que se desborda por aburrimiento en un reguero que arrastra pequeñas briznas de hierba y alguna hormiga despistada hacia ninguna parte. levanto una cancela para el ser. encierro pasiones tranquilas. delirios y ritmos lentos, rimando atardeceres mudos, cuando suene la campana saltaré del banquito con la furia de una ficha de dominó contra la mesa de marmol, trask, patada y al rincón.

de adoquines y gelatina

2006-12-28T00:55:00.000Z

conservo en mi todas las tardes del mundo como gelatinas de tenso presente que vibran y danzan cada vez que respiro; son tardes acuáticas en las que chapoteo entre sargazos agarrado a un madero funerario de clavos afilados que perforan mi piel marcando una hora de sabor metálico, las cuatro y veinticinco, cuando se libera de sus ataduras la agonía de la mediana edad del día y no soy nadie, "e nao posso querer ser nada". vértigo abisal que enhebra todos los recuerdos de una vida que se hundirán conmigo, ayudados por los adoquines hinchados de monotonía que se van apilando dentro de los bolsillos añejos de mi abrigo, todas esas tardes del mundo como gelatinas de tenso presente.

navidad esco(ho)tada

2006-12-22T12:09:00.000Z

esta mañana me han encerrado dentro del claroscuro del escote de la cajera del gadis. cuando pasa el pack de seis cajas de leche semidesnatada feiraco por el lector de códigos de barras, sus pechos me amasan como a un bandoneón hojaldrado relleno de chantilly, y siento las bielas, los engranajes y las rodaduras, las mecánicas nostalgias del amor navideño pugnando por liberarse de la blusa de fuerza para anegarnos a todos con lazos de regalo, tarjetas de crédito y pezones de menta fresca. sin duda debe de ser navidad porque Sinatra así lo canta dentro del canalillo (violines en catarata, renos a los coros, pavos borrachos en desbandada). cada milimetro de su seno es la más intima distancia que me permite la ley de alejamiento que padezco a la realidad, y en ella me mezo (curiosa rima con mejo) hasta que llegue el cambio de turno o ella se rasque mis poluciones, ajena a mi éxtasis epifánico de amanecer de grillos ocultos que palpitan y sonríen.

corre, franético, corre.

2006-12-13T23:03:00.000Z

rozando el borde de una copa de cristal hasta que el sonido amanece con pasos trémulos y la pantalla se sonroja: melodías en la cuerda floja. así una mañana tras otra, al final de un corredor de sábanas, donde las almohadas afinan sus gemidos de algodón ahumado para su sinfonía de reposo vegetal, emerge la venganza hipotecaria de una vida ofrecida al sueño y al olvido : nubes que doblan montañas y les obligan a contemplar el cielo de musgo y acero. meditaciones dictadas por el dedo meñique de tu pie en una lengua olvidada sobre una esquina de tu cama a las dos de la mañana (horas de cera gótica y turbera y llamas fatuas, la chispa del candil enterrada que me espera inutilmente). la fe en la patada que desgaje el eje del tiempo y se prolongue en pasos agitados cuando el amanacer corra tras el sueño perdido, así una mañana tras otra, como doncellas de manto viudo en procesión hacia el santuario y desde sus pechos de yelmo calado surge la oración, el camino de baldosas ajadas, la mano que te empuja desde el dobladillo de tu pequeño mundo acolchado hasta el estruendo de otra puerta que se cierra y ya es de día.

botón de cuello. (críptico).

2006-12-13T22:35:00.000Z

hoy me concedo la lluvia sobre recuerdos estancados. veo mis manos lamiendo ombligos hace ya muchos años, sus pezones encharcando mi ropa, un devenir pausado entre sus labios, más allá del deseo, mucho más allá, al fondo a la derecha, sus caderas a barlovento, cada una de mis neuronas firmes delante del paredón pensando en ella, la santabárbara que me desnudaba en la playa para luego vestirme , como a un niño que sigue meándose en la cama, y después la traición que no sufrí, las tardes de insolación leyendo a henry miller, todos me hablaban pero el colador sufría bajo el émbolo, demasiadas vísceras, cada hora era un cádaver reluciente expuesto en la vitrina, desde entonces cada vez que me deslumbra un botón de cuello siento naúseas, desde entonces no visto nada más que camisetas.

Excavando el bache

2006-12-06T05:07:00.000Z

desde las trincheras de las simas del vino, te recuerdo, sin acritud. salud.

http://in.solit.us/archives/dcode/6901302867*

*Poema Franético (colaboración Torreira.6 de la mañana)

el tren se va

2006-12-01T21:03:00.000Z

el tren avanzaba a dentelledas horadando el horizonte. se va, se va, se va. y yo me quedo aquí, sentado en el banco de la estación como un tolstoi arrebatado de si mismo. ¿ qué es el sueño? ( un eslabón). tras cada columna que alivia tu gravedad, existe un sueño, y en cada pliegue abandonado en tu sonrisa, y bajo todo aquello que tu odias, y yo adoro, sinceramente... no más que un reflejo apoyado en tu persona cubriendo mis espectros ( yo vivo como sombra pero escondo el recuerdo de la lumbre). si hubiese grietas en tu espejo... unas vetas encendidas. la rendija, preciso de una rendija para vivir como miasma que todo lo impregna, mi sueño y tu columna. me veo caer desde hace muchas noches y no puedo cerrar los ojos, por que ! qué grande y hermoso charco seré yo al despertarme!
" y el hombre bebió hasta el amanecer de un día que después dejo morir; y levantó baldosas con las uñas de los pies, para contemplar, distraidamente, el suelo feliz por no ser cielo ni estrella".
escrito desde la untura del trombón, donde descansan abatidas por el tedio las palabras residuales.

de sonrisas y gárgolas

2006-11-25T22:02:00.000Z

inclino la copa recién llenada y mi mente se ladea hasta componer un encuadre de cabeza con sombrero a ras del suelo. me siento absurdo y sonrío. padezco una sonrisa como venda sobre cuencas vacías, calcetín de muñones deshilachados, labios que besan la tinta creando el borrón más hermoso, la sonrisa-paraguas de noé tras comerse a la paloma mensajera o´espeto en la última tierra seca bajo el más universal de los diluvios mientas el arca se hunde con toda el discovery channel dentro. ese tipo de sonrisa. creo que me ha salvado de ceder al vértigo abismal, al canto de las sirenas psicofónicas, cada uno de los días de mi vida (amén). todos tenemos un sentimiento-ancla que nos enroca ante el empuje de la marea alta, que nos devuelve al estadio primitivo de gárgola en el alféizar del útero (es esa voz que te asegura que hoy no vas a saltar por la ventana, cariño mío, hoy no...). la felicidad del suicida en coma. pensamientos felices.

...hemorragias de arena, relojes que agonizan...

2006-11-19T22:19:00.000Z

cada mirada que se pliega cobarde, cada sentimiento caído demasiado lejos de mis manos, cada segundo que engorda años y suspiros hasta reventar como un ramo de lirios desbandados, cada mañana abrochada al cuello del dragón nocturno me recuerdan que permanezco sintonizado a la vida en una frecuencia de corcheas desteñidas y que la muerte es una sinfonía de palos de ciego sobre tarimas de chocolate espeso en busca de los oídos de un dios todavía no nacido. quisiera grapar en mis muslos todas las horas que se han ido para detener la hemorragía de arena que borbotea por mis costuras de espantapájaros cansado, pero no ... Colecciono medallas en honor a la impotencia y esas son las manchas negras que jalonan mi pecho, un rosario de cuentas pendientes, caricias de toxo y vinagre a la salida de un burdel filipino. me arrepiento de haberme conocido. tal vez mañana...

cabaña de conchas amarillas.

2006-11-16T01:58:00.000Z

puede que no todo esté escrito todavía. es posible el aturuxo primixenio? casi ciento sesenta años más tarde, reconozco a un hermano francés al otro lado de la caracola: FLAUBERT DICE
"hay entre los marinos aquellos que descubren nuevos mundos, que añaden tierras a la tierra y estrellas a las estrellas: estos son los maestros, los excelsos, los eternamente espléndidos. luego están los que vomitan el terror desde las partes de sus navíos, los que capturan, enriquecen y engordan. algunos zarpan en pos del oro y la seda bajo otros cielos, otros sólo pretenden atrapar en sus redes salmones para los gourmets y bacalao para los pobres. YO SOY EL OSCURO Y PACIENTE PESCADOR DE PERLAS QUE SE ZAMBULLE HASTA LAS PROFUNDIDADES Y EMERGE CON LAS MANOS VACÍAS Y LA CARA AZUL. cierta atracción fatal me conduce hacia los abismos del pensamiento, hasta el fondo de unas simas interiores que, para los fuertes, jamás se agotan. me pasaré la vida mirando el océano del arte en el que otros navegan o combaten, Y A VECES ME DIVERTIRÉ YENDO A BUSCAR AL FONDO DEL MAR CONCHAS VERDES O AMARILLAS QUE LOS DEMÁS DESPRECIAN. DE MODO QUE LAS GUARDARÉ PARA MÍ Y CON ELLAS CUBRIRÉ LAS PAREDES DE MI CHOZA". una cabaña de conchas amarillas. babosas marinas que persiguen el rastro de versos de atún alado. el silencio de siglos como homenaje. reconozco mi angustia y mi deuda, franchute de m...

atrapado en el azogue, revisited.

2006-11-09T21:39:00.000Z

mis pasos siempre rasgan la seda, maestro. hay algo torpe y pesado en todo lo que hago, aunque sonría. pellizco las cuerdas gruesas de cada momento con las uñas de los pies. miradas mercuriales a traves de muros de niebla, así es como te siento, palpando el azogue desde una tecla negra del piano a la siguiente. ya no corre el aire entre el angustiado parpadeo antes de que redima el sueño y el fogonazo de vida que me destroza cada mañana, huelo a sábanas manchadas por el incesto en una madrugada lenta de otoño, todavía arrugadas por la vergüenza y la culpa. busco el instante decisivo donde echar el ancla, ese puntoycoma que acaricie mi lomo herido, pero tan solo tropiezo con puntosfinales afilados de trompeta desbravada. así no hay manera de completar el sudoku. sueño con eremitas que orinan desde lo más alto de su columna prehistórica sobre toda la humanidad. ¿qué me pasa, doctor? este diván está empezando a quebrarme el alma ; siento la amenaza de otra inconmensurable noche sin almohada. atrapado en el azogue.

AGONÍSTICA

2006-11-02T11:41:00.000Z

bienvenido. trabajo de equilibrista demediado sobre el canto de una hoja, desenterrando melodías de grisú con una cucharilla de alpaca de primera comunión, silbidos como vibraciones de copas a medio llenar bajo dedos grasientos que yacen atrapadas entre capas de arenisca y granito que el tiempo y la rutina desmenuzan cada día, cada minuto y yo las acecho tras los matorrales como un topo que surge de una boca de metro y de esa desorientación brotan las frases de boquilla estrecha, mis oidos subterráneos agonizan tras cada silencio, estas podrían ser las últimas palabras si la locura no lo remedía.

ánforas rotas

2006-10-16T20:52:00.000Z

detenido en el instante cinemático del ouzo derramándose de mi vaso inclinado por la placidez de la canícula, poco antes de aflojarme bajo el peso de la duermevela, el OTRO brama con los bigotes en aspa y la mirada desenfocada de un pantocrátor (el otro es muy suyo) por que esa que se derrama es su porción del botín, la que nos mantiene dentro de la propoción aúrea, cada uno en su rincón del sistema de vasos comunicante, y me amenaza con pesadillas de amores perdidos y sonrisas de celofán que quebrarán mis portones y harán mella en los remaches de silicona de esta mi ánfora rota, tan mágica e inquietante como aquella de pessoa que se quebró al final de la escalera y de sus trozos, al intentar reunirlos, surgió una masa informe pero mucho mayor que el original, como un milagro de los panes y los peces tras una larga digestión. disgresión surgida de una visión de ánforas quebradas en el fondo del mar egeo. pessoa no estaba allí. ouzo: connecting people.

meando culpas

2006-10-12T09:49:00.000Z

la nebulosa droga del oraetlabora avanza, el ancla engorda sus ojales, las visiones se fragmentan hasta el límite del interrogante supremo, mi mano no responde al cerebro que ha dado la espalda a mi alma, sueño con lemmings púlsatiles precipitándose dentro del mar de bering, currys de yelmos fucsia erigiendo catedrales de regaliz... mi compañero ismael y su ataúd de madera saben de qué estoy hablando, nos hemos embarcado juntos muchas veces... hay que follarse a la ballena blanca!! me reconozco culpable de todo este silencio que me rodea, mea culpa gutural desde los fondos de catálogo de tantos ditirambos cercenados, muñones de pie de página y versos sin lengua. pido perdón a la gramática por no yacer tan a menudo como ella quisiera en tálamos de húmedos vaivenes y aullidos alejandrinos (tanto discurso como excusa para insertar esta palabro) puntoycoma

esperando al oso cavernario

2006-09-25T19:52:00.000Z

juego a sonreír contra el espejo para que su reflejo me engañe, tahur de mangas anchas y revólver bajo la pernera, porque necesito perder esta tristeza otoñal que siempre me conduce a lo más hondo de mi mismo, y hoy soy un pozo cegado donde la segunda voz de mi niñez quiere chapotear y no le dejan. tal vez si fuese otro, un simbad con chubasquero, un navegante con rumbo - esas estrellas que no se descifrar, el sextante como pisapapeles-, ulises amarrado al mástil con los oídos palpitantes, el bacalao de boca hambrienta comiendolo todo en línea recta, al menos un rodaballo de ojos que todo lo ven y lo desprecia todo, bien pegado al fondo, tal vez si esperase algo, como un cromagnon caléntandose en la hoguera dentro de una cueva de osos que han salido para la ronda nocturna y que alberga temor y un deseo de supervivencia entre las costillas, si al menos pudiera cantar algún fracaso sobre la barra de un bar, un sermón de vino, unos versos. el fuego se extingue, oigo plantigrados volviendo del trabajo, llevan un par de copas de más, puede que escuchen mis penas antes de aceptarme entre sus fauces. trovador devorado.

deletreo decandencia

2006-09-22T11:39:00.000Z

la vida como envase retornable, dentro de cada vacío un anhelo de aluvión y apocalipsis, siempre levanto las solapas y las aceras en busca de notificaciones de invasión, multas por exceso de vacuidad. nadie me corrije mientras deletreo decadencias con mohines cansinos y las manos en los bolsillos, como un estampado de sábana santa que envejece entre las tapas de una biblia de motel por horas (y jadeos y refriegas y pruritos). me abandono a la existencia de molusco, de cisternas y sifones, a dos metros bajo la última capa del cerebro con derecho a rebelión y grito, para que la eternidad me alcance y me desguace con su manopla de titanio, la belleza de las entrañas al sol. la belleza. la verdad. los conceptos esquivos, ecos de otras épocas donde las palabras llevaban impedimentas y galones, no mugre y celofán, y desfilaban dentro del alma con paso firme, rasgándolo todo. quiero que me devuelvan al fango promigenio, estoy agotando las reediciones, cambio variaciones goldberg por perspectiva nevsky, democristianos abastenerse.

2006-08-17T14:36:00.000Z

perdón, ¿querías una tapa con el chupito?

locomotoras, gelatina y albornoz

2006-08-17T14:09:00.000Z

sueño con patear guijarros en el cauce de un río helado sonríendo como un bacalao abierto en canal que cuelga de un abeto, allá en Groenlandía, donde el cielo es una sábana blanca y nieva confetti sobre cada cabeza feliz. sueño con la Gran Motosierra Mística, la que rebane los pedúnculos insolidarios de los eucaliptos ignífagos mientras suena la pandereta del Trueno Verdadero y el aturuxo que nos engaña en libertad. despierto, las cornisas abren sus brazos y los tragaluces me ofrecen su vértigo. la memoria me empuja, el futuro es un telón rasgado, mi aliento, mi locomotora suicida, más madera que arde, no importa hacia que lado resbale tu flequillo, la fosa nos atrae y el salto del ángel es una opción más bien elegante, un saludo precipitado desde el acantilado con la mochila a cuestas. cada frase es un escalón desordenado, los muñecos de peluche sufren cuando entierran sus miradas dentro de las almohadas porque algún niño los abandona al azar, yo busco esa soledad de asfalto en el rostro, el mundo es de gelatina y yo un cuerpo en simpática inercia de postres royal. cariño, alcánzame el albornoz, mis sueños se congelan.

una horma de tristeza

2006-08-09T00:52:00.000Z

saltimbanqui sobre una luna adormilada, pasos que doblan esquinas y universos, pulgares que rascan las hojas curtidas por el desengaño de demasiadas historias sin escucha. cuando crepitan los bosques sueño con hidroaviones que desparraman su velo de novia inmaculada sobre una cama vacía, una horma de tristeza en la almohada sedienta, y mis manos leyendo las cicatrices en tu lomo cuneiforme. vagando por el valle que desciende hacia el río que fue glaciar que fue montaña y ahora son piedras y musgo con mi holocausto nuclear portátil a cuestas, el cielo es una sangría de letras muertas y mis ojos la bayoneta que las enhebra a cada paso. cuando el puercoespín cruza la carretera se siente un marco polo del asfalto infinito, así me despierto yo cada jornada, el recauchutado me acecha tras la calima y el verbo pero yo camino hacia el otro lado, por amor al comercio, muriendo por curiosidad, cada vez más. que alguien levante cancelas al ser, mis límites divagan más alla del tapete como dos ancianos amigos de la ingravidez. que venga dios y me lea.

lobotomías frigoríficas

2006-07-24T12:29:00.000Z

la canícula invoca a la mediocridad con los labios rasgados y secos, enlentece el pulso de las ideas de revolución hasta que estas se dilatan como universos colapsados y estallan en densos óvalos de soplador de vidrio, excrecencias somnolientas, almas de quinqué bailando el chotis de las luces que agonizan, mis palabras y sus muertos engordando las horas tostadas al sol. necesito que me penetren hordas violentas. llévense el dinero pero devuélvanme el demonio, mi exorcismo ha caducado, cogeré tijeras de abortos clandestinos para que mi lengua escape viperina desde la cornisa más violenta con guirnaldas de colmillo y astillas de mástil en procesión tras su estela purpúrea (por ejemplo). que el sol reviente como un útero sellado con lacre y coágulos, que me lleve la santa compaña de tazas por toda la encimera pangalaica, arroutada etílica de likorkaffe y konfesiones bajo las enaguas sudorosas de la cantinera. lobotomías frigoríficas con los sachos desencajados, ávidos de materia gris, mi reino por un iceberg, la vívida sabiduría de mis orines descorchados en rápida huida hacia el mar desde mi gulag. confieso que he bebido.

acechando mujeres en una droguería

2006-07-14T17:52:00.000Z

hay muchas formas de vida, casí se podría decir que existe todo el catalogo de vidas posibles y caben en una pesada y pringosa noche insomne. y después están robert Crumb y su familia. ver a su hermano max tragando un cordel de 10 metros untado en aceite de ricino mientras descansa sobre una tabla de clavos y le confiesa a Robert y a la cámara (y a mi mente cansada y mucosa y porosa a las 2 de la madrugada de una noche asfixiante) que le obesionan las mujeres, pero que todavía no ha violado a ninguna ("se precisan más de 3 años como acechador para que venga a uno el valor suficiente para ser un violador"), su mano derecha se dilata y palpita, tiembla con ardor mientras recuerda aquellas nalgas judías que liberó de su cautiverio vaquero en un drugstore de san francisco ("ella buscaba un champú para su pelo negrísimo") con un rápido giro de muñeca... la familia como estercolero, las ratas brindando bajo una cortina de oceáno. voy a tener una sobrinita.

el instante franético

2006-06-27T16:17:00.000Z

los momentos se apilan y forman la vida mientras vacila el equilibrio. la caída es inevitable, cada torre que se derrumba sonrie como un tapete con cartas nuevas, y algo dentro del vientre confiesa a por quién ha venido. cuatro amigos. siete piernas. sombras de cuchillo jamonero. abandonen las horas muertas sobre el felpudo, laven sus penas en el cubilete, las palabras cuando caen siempre gritan.

BAJO SIETE VUELTAS DE LLAVE

2006-06-16T15:54:00.001Z

deseo que los segundos se precipiten aterrados por el canalón y alcanzar la mañana , cualquier mañana, para así derramar mi cuerpo extenuado sobre el cuenco que la pereza me ofrezca. Dice Maese Cioran : " no haber hecho nunca nada y morir sin embargo extenuado ". Que la gravedad me entierre bajo la alfombra del salón. En algún lugar unos dedos de aprendiz se hunden como tenedores en un plato de cabellos negros, levanta susurros de admiración, se cierra el sueño bajo siete vueltas de llave.

desde mi garita

2006-06-10T18:20:00.000Z

me escondo lejos del sol, la realidad silba a un palmo de narices y huele a emplasto de manzanilla y orín, quién pudiera soñar con otros horizontes y yo levitando entre ellos, ajeno a los flashes y a esas parejas que se retratan en posturas de amorosa escolástica. nadie me rescata de entre los dodotis abandonadas, nadie me toca la frente con preocupación y cariño, nadie finge a mi lado que este es el mejor de los momentos posibles. me retuerzo en el torno del segundero y puede que nazca un boceto de atardecer en santorini con la amargura antigua de una retsina bajo las parras de una taberna en el gaznate melancólico (estáis todos invitados a este sueño de meltemi y salitre).
la realidad avanza marcial, santo y seña!

vigila tu espalda, neno

2006-06-02T23:32:00.000Z

Como el sol se esconde tras las colinas más hermosas así un pensamiento de bandoneón que agoniza puede asaltarte desde una postal que creías perdida o la mano de dedos afilados del capitalismo consigue penetrarte hasta lo más hondo del colodrillo (el órgano donde los sueños retozan y se reproducen en cabañas sin tejado). la confianza es un koala que abriga el cuello pero deja tu culito respingón a la intemperie más inquietante. vigila tu espalda, neno, hay un señor muy feo acechando tras cada matorral.

que nadie domestique tus miedos, gira la cabeza y muerde.

solitarios ritmos personales

2006-06-01T23:18:00.000Z

Nada me empuja salvo, tal vez, un bárbaro deseo de ensuciar la perfección y sus dobladillos como quién raya la soledad del único surco de un vinilo. una salva de egoísmos como tantos otros, escrita en la noche que nos confirma que seguimos juntos, tarareando solitarios ritmos personales. levantemos las faldas de las ninfas y apartemos las barbas del profeta: detrás siempre se esconde la misma sonrisa dislocada, un murmullo de carnes abiertas.

contemplando el paisaje desde la herida (¿QUIÉN SABE DÓNDE CICATRIZAN LOS SUEÑOS?) ; pausas como tiritas sobre ojos de mirón cansado.